“是我这三世以来，最不后悔的事。”
紫儿望着他。
她忽然觉得眼眶有些酸。
三世。
他说的是“三世”。
她不知道自己为什么没有追问。
也许是不忍心打断这最后的宁静。也许是潜意识里早已知道答案，只是不愿承认。
她只是轻轻弯起唇角。
“那就好。”她说。
她握紧他的手，将他的掌心贴在自己心口。那心跳已经很慢很弱了，像很远很远的地方传来的鼓声。
“许长卿。”她的声音越来越轻，“我许你的下辈子，你不要忘了。”
“下下辈子也是。”
“生生世世都是。”
许长卿望着她。
他望着她的眼睛，望着她眼底那片温柔的紫色渐渐褪去光华。
他望了很久很久。
然后他拔出腰间的剑。
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剑光落下时，紫儿是笑着的。
她望着许长卿，望着他握剑的手，望着他极力克制的颤抖。她很想告诉他：没关系，不疼的。
可她已说不出话了。
她只是弯着唇角，将最后的力气凝聚在指尖，轻轻抚过他的眼角。
那里有一滴泪，将落未落。
她从未见过许长卿流泪。
十四年了，她见过他温和的笑，克制的沉默，疲惫时眼底的青黑，望着她时小心翼翼的温柔。她从未见过他流泪。
原来他也会哭。
原来他的眼泪，是留给她的。
紫儿想说什么。
她想说，你不要难过，我只是先走一步，在奈何桥边等你。
她想说，你要好好活着，替我看看这人间还没看过的风景。
她想说，谢谢你陪我这一世。
可她什么都说不出来了。
意识消散前的最后一刻，她感受到许长卿将她的手贴在自己心口。
那里跳得很快，很快，像一面急促的鼓。
然后她听见他说：
“紫儿，下一世，我还会在。”
他的声音很轻，很轻。
像须弥海的风，拂过她渐渐冰冷的指尖。
紫儿闭上眼睛。
她唇边那抹笑意，像定格在时光里的一朵花，再也不会凋零。
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许长卿将紫儿的遗体安放在木屋的床榻上。
他替她换上新缝的那件藕荷色春衫，将她的长发梳成未出阁时的少女发辫，将那支他亲手雕的紫玉簪插回她发间。
簪头的紫藤花苞含苞待放，雕工依然称不上精湛。
他那一世第一次雕这支簪时，她六岁。
他雕废了七块玉料，刻伤了三回手指，才勉强雕出这朵稚拙的花苞。
她收到簪子时，眼睛亮得像江南三月最明媚的春光。
“许长卿，”她举着簪子问，“为什么是紫藤？”
他答：“紫藤坚韧，纵使生在峭壁崖缝，也能迎着风雨开花。”
那是他第一次说谎。
紫藤不是因为他坚韧。
是因为你叫紫儿。
许长卿望着榻上安睡的女子，轻轻握住她冰凉的手。
“紫儿。”他低声唤她。
没有回应。
她的眼睛闭着，睫毛安静地覆在眼睑上，唇角还挂着那抹淡淡的笑意。她看起来很安详，像只是睡着了。
他知道她不会再醒来了。
他低下头，将额头抵在她手背上。
“这一世，我是来爱你的。”他的声音很轻，轻得像梦呓。
“不是试错，不是补偿，不是任何别的理由。”
“只是想来爱你。”
“可我好像……还是没能救得到你了。”
他的手在颤抖。
他握紧她的手，指节泛出青白，像十四年前在青山宗主峰洞府，听见冷千秋宣读她命格判决时那样。
那时他以为只要足够努力，就能改变一切。
他错了。
许长卿改不了她的命，救不了她的病，留不住她的时间。
许长卿伏在榻边，将脸埋进她冰凉的掌心。
他没有哭出声。
他只是肩头剧烈地颤抖着，像被风雨摧折的枯枝。
很久很久，他才直起身。
许长卿低头看着她。
看着这个他爱了、等了、失去了许多次的女子。
许长卿忽然想起她站在紫府商团的宴席上，眉眼明媚，对他说“从今往后，我要活出自己的人生”。
他想起第二世，紫儿握着沧澜江边他的手，哭着说“如果有来世，换我等你”。
许长卿想起第三世，