“许长卿。”她的声音有些发抖，“你怎么不早说？”
许长卿望着她，轻轻叹了口气。
“怕吓跑你。”他说，“你那么小就没了娘，父亲又忙，身边没几个真心待你的人。我怕说了，你不敢信；你信了，又怕辜负。”
“更怕你是因为感激才答应我。”
他的声音很轻，像湖面上掠过的风。
“我想要的是你喜欢我。”他说，“不是感激，不是依赖，不是这世上只有我对你好所以只能选我。”
“是你真正看见我，然后选择我。”
紫儿的泪水终于滑落。
她望着他，望着这个陪伴她十四年、从江南到青山、从青山到天下、从她六岁到她十七岁的男人。
原来他一直在等。
等她长大，等她看清自己的心，等她从“被爱”中学会“去爱”。
等她真正看见他。
“许长卿。”她哽咽着唤他。
“嗯。”
“我看见你了。”
她握住他的手，将他的掌心贴在自己心口。
“我看见了。”
许长卿望着她。
他望着她泪流满面的脸，望着她眼底那片澄澈的、不再躲闪的紫色。他望了很久很久，久到夕阳沉入湖底，久到第一颗星辰亮起。
然后他将她拥入怀中。
“好。”他说。
他的声音很轻，带着压抑了十四年的、终于可以释放的温柔。
“你看见我了。”
他们在须弥海畔住了下来。
没有医者要寻，没有药方要试，没有前路要走。他们只是在这片静谧的湖水边，搭建了一间小小的木屋，当了最普通的凡人。
许长卿每日早起，去雪山脚下采撷野果、猎取猎物。紫儿留在木屋里，打扫庭院，晾晒衣裳，将那盆养了三年的兰草摆在窗台上晒太阳。
她学会了做饭。
第一顿饭烧糊了锅，第二顿饭盐放多了，第三顿饭终于勉强能入口。许长卿将她做的饭菜吃得一粒不剩，眉眼弯弯地夸她“手艺见长”。
她学会了缝补衣裳。
她将他被荆棘勾破的外衫洗得干干净净，一针一线缝好破洞。针脚歪歪扭扭，她拆了缝，缝了拆，拆了三遍才勉强满意。
她学会了等待。
从前都是他等她。等她长大，等她看清自己的心，等她走到他面前。现在换她等他——等他采撷归来，等他踏着晚霞推门而入，等他将野果塞进她手心、笑着说“今天运气好，遇着一窝野兔”。
须弥海的春天很短，夏天凉爽，秋天漫长，冬天很冷。
那年冬天格外寒冷。湖面结了厚厚的冰层，雪山覆了更深的素白，连终年不散的云海都凝滞在半山腰，像一床沉重的棉被。
紫儿的身体在变差。
她自己知道。从入冬开始，她的灵力就在缓慢流失。从前能轻松施展的幻术，现在需要凝神许久；从前能步行三十里山路不歇，现在走不出三里便气喘吁吁。她的脸色越来越苍白，眼底的青黑越来越深，连那对深紫色的眸子，都渐渐染上一丝不易察觉的暗沉。
命格反噬的日子，越来越近了。
许长卿从不在她面前提这件事。
他只是将木屋的地龙烧得更暖，将她窗台上的兰草挪到更明亮的位置，在她熟睡后悄悄探她的灵脉，然后一个人坐在门廊上，望着漫天鹅毛大雪，坐到天明。
紫儿都知道。
她只是不说。
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须弥海的春天来了。
那天，许长卿牵着她来到湖边。夕阳将湖面染成一片温柔的橘红，远处雪山的倒影在水中轻轻摇晃。
“紫儿。”他唤她。
“嗯。”
“我们成亲吧。”
紫儿转过头，望着他。
他的眉眼依然温和，像她六岁初见时那样，像这十四年来的每一天那样。只是他眼底多了一些她从未见过的东西——
不是悲伤，不是恐惧，不是不甘。
是平静。
像跋涉了万水千山的旅人，终于望见终点的那盏灯火。
紫儿望着他，轻轻弯起唇角。
“好。”她说。
他们没有操办婚礼。
没有凤冠霞帔，没有八抬大轿，没有满堂宾客与震耳欲聋的锣鼓喧天。紫儿换上她唯一一件还算体面的藕荷色春衫，许长卿在木屋门框上系了两条红绸。
证婚人是须弥海。
是终年不化的雪山，亘古不散的云海，清澈如镜的海水，还有那对化作湖底相依石子的远古恋人。
许长卿握着紫儿的手，一字一句：
“我许长卿，愿娶紫儿为妻。此生此世，不论顺逆，不论生死，不离不弃。”
紫儿望着他。