窗外的雨。

    她的灵力已经枯竭，灵脉像干涸的河床，再也凝不起一丝灵气。她瘦了很多，颧骨微微凸起，手腕细得像一折就断的枯枝。

    可她的眼睛还是那样亮。

    深紫色的眸子倒映着窗外的雨，倒映着窗台上那盆养了四年的兰草，倒映着坐在床边、握着她的手的许长卿。

    “夫君。”她唤他。

    “我在。”

    “兰草开花了。”她望着窗台，“你看见了吗？”

    许长卿转头去看。

    那盆养了四年的兰草，在雨中绽出三朵淡青色的小花。花瓣薄如蝉翼，在风中轻轻颤动，像振翅欲飞的蝶。

    “看见了。”他说。

    紫儿弯起唇角。

    “真好。”她轻声说，“我还以为它活不过这个冬天。”

    许长卿没有说话。

    他只是握着她的手，将她的掌心贴在自己心口。

    紫儿感受着他心跳的节奏，一下，两下，三下。

    她想起六岁那年，她夜夜被噩梦惊醒，他教她将手掌贴在心口，感受心跳的节奏。

    “你听，”他说，“它还在这里。只要它还跳着，就什么都没变。”

    如今十四年过去了。

    她的心跳越来越慢，越来越弱，像一盏燃尽了灯油的灯。

    可他心跳依旧。有力，平稳，像须弥海万年不息的潮汐。

    “许长卿。”她唤他。

    “嗯。”

    “你杀了我吧。”

    他的手指倏地收紧。

    紫儿望着他。

    她的目光很平静，像须弥海结了冰的湖面。她等这一天等了很久，从南疆到东海，从北蛮到西域，从她筑基那日到此时此刻。

    她早就知道这一天会来。

    “我不想变成怪物。”她说，“不想让那些怨魂占据我的身体，用我的手去伤害你。”

    “不想让你亲眼看着我从你身边被拖走，却什么都做不了。”

    她轻轻握紧他的手。

    “让我干干净净地走。”她说，“在你身边，在你怀里，像现在这样。”

    许长卿望着她。

    许长卿望了很久很久，久到窗外的雨停了，久到云层裂开一道缝，久到一缕金色的阳光从缝隙中漏下来，落在她苍白如纸的脸颊上。

    然后他低下头，吻了吻她的眉心。

    “好。”他说。

    他的声音很轻，轻得像一声叹息。

    紫儿弯起唇角。

    她从他掌中抽出自己的手，吃力地抬起来，轻轻抚上他的脸颊。

    他的脸很凉，不知是被雨水浸的，还是被她指尖的寒意染的。

    “许长卿。”她轻声唤他。

    “嗯。”

    “这一世，你后悔过吗？”

    许长卿望着她。

    他望着她眼底那片澄澈的紫色，望着她唇边那抹温柔的笑意。

    他想起十四年前，紫府老宅后院的枇杷树下，六岁的她仰着脸问他：你会一直在这里吗？

    他当时没有回答。

    因为他不确定自己能不能做到。

    如今十四年过去了，他终于可以给她答案。

    “不后悔。”他说。

    自从踏入这个轮回，自从开始在一世又一世里攻略她们，许长卿有过很多后悔的事，有过很多崩溃的时刻，但这一世的这一瞬，他确实是不后悔的。

    不后悔不代表没有别的感情，比如伤心。

    只是此时此刻，许长卿不愿再去想那些。