男人盯着他，那只机械眼发出轻微的嗡鸣声，像在扫描。
“你在撒谎。”几秒后，男人说，“你的衣服是军用迷彩，但磨损方式不对——不是长期野外生存的磨损，是战斗磨损。你的伤口是枪伤，处理方式很粗糙，但手法专业。你走路的方式，隐蔽的方式，握刀的方式……都受过训练。”
林霄没说话。
“你是大赛的人。”男人收起刀，退后一步，“还是清场队？”
“都不是。”
“那是什么？”
林霄沉默了几秒。
“幽灵。”他说。
男人愣了一下，然后笑了。
不是开心的笑，是苦涩的、带着嘲讽的笑。
“幽灵队。”他重复，“那个被所有队伍追杀的幽灵队。我还以为你们全死了。”
“差不多了。”林霄说，“只剩我一个。”
“其他人呢？”
“死了。或者失踪。”
男人打量着他，机械眼又嗡鸣了几秒。
“你颈后的伤口是新的。”他说，“芯片挖出来了？”
林霄点头。
“愚蠢。”男人摇头，“芯片有定位，但也有生命体征监控。你挖了它，他们会以为你死了，停止追踪。但同时，你也会失去价值——死人没资格进实验室。”
“实验室？”林霄抓住关键词。
男人没回答，而是转身走向那头野猪。
他从腰间抽出一把更小的刀，开始割肉。动作熟练得像在自家厨房切菜。
“想吃吗？”他问。
林霄犹豫了一下，点头。
男人割下一大块里脊肉，扔给他。然后又割了一块，自己生吃——真的生吃，用牙齿撕扯，血顺着嘴角流下。
林霄看着手里的生肉，胃里一阵翻腾。
但他知道，他需要蛋白质。
他闭上眼，咬下去。
肉很腥，很有嚼劲，带着血的味道。他强迫自己吞咽，一口，两口，直到整块肉吃完。
男人看着他吃完，笑了。
“还不错。”他说，“至少没吐出来。上次我遇到一个大赛的逃兵，吃了生肉直接吐了，然后被我杀了——吐出来的东西会留下气味，暴露位置。”
林霄擦擦嘴：“你杀过很多人？”
“不多。”男人说，“但够活。”
他割下更多的肉，用宽大的树叶包好，塞进一个破旧的背包里。
“跟我来。”他说，“如果你想活过今天的话。”
“为什么帮我？”
“不是帮你。”男人头也不回，“是帮我自己。雨林里，一个人活不长。两个人，也许能多活几天。”
林霄看着他的背影，犹豫了两秒，跟了上去。
男人走得很快，但脚步很轻，像猫。他熟悉这片雨林，知道哪里该绕路，哪里该直走，哪里有陷阱，哪里有水源。
林霄跟在后面，默默记下路线。
半小时后，他们来到一处岩洞。
不是天然岩洞，更像是人工开凿的——洞口有斧凿痕迹，里面空间不大，但干燥，有生活痕迹：石床，火塘，甚至还有一张用藤蔓编成的吊床。
“我在这里住了三年。”男人说，扔下背包，在火塘边坐下，“你可以叫我‘渡鸦’。”
“林霄。”
“中国人？”
林霄点头。
渡鸦笑了：“我也是。我母亲是缅甸华人，父亲是英国人。我出生在曼德勒，长大在伦敦，死在这里。”
“死？”
“对。”渡鸦指着自己的机械眼，“三年前，我参加大赛——那时候还不叫大赛，叫‘雨林生存挑战’。我是注册队伍的一员，佣兵，拿钱办事。然后，我遇到了清场队。”
他顿了顿，往火塘里添了几根枯枝。
“我的队伍全死了。我被抓了，送到实验室。他们在我眼睛里装了这玩意儿——”他敲了敲机械眼，“说是为了研究视觉神经和机械接口的融合。我在实验室待了六个月，然后逃了出来。”
“怎么逃的？”
“杀了三个守卫，偷了一架直升机，坠毁在雨林里。”渡鸦的语气很平淡，像在说别人的事，“直升机炸了，我活了下来，但失去了一只眼睛。后来我在一个废弃的村庄里找到了这个——从尸体上挖出来的，自己装了。”
林霄看着他。
这个男人的故事太离奇，离奇得不像是真的。但那双眼睛——一只人眼，一只机械眼——又证明他没说谎。
至少没全说谎。
“你为什么不离开雨林？”林霄问。
“离开？”渡鸦笑了，“去哪？我的脸在每一个国家的通缉名单上，我的眼睛里有实验室的追踪芯片——和你那个一样，但我挖不出来，它连着我的视神经。我离开雨林，不出三天就会被抓