李二柱听说了，背着盐罐去了冤句。他在碑前撒了把盐，又把那块盐旗残角埋在土里。“黄王，您看，这世道还在打仗，可总有人记得您。”
风吹过盐田，白花花的盐粒在阳光下闪着光，像无数双眼睛，看着这片饱经沧桑的土地。大唐没了，大齐没了，连后梁都没了，可那些关于“平均”的念想，那些想让天下人有口饱饭的渴望，像盐粒一样，渗进了土里，渗进了人心。
很多年后，有人在濮州的盐场里，挖到个生锈的盐罐，罐底刻着三个字：
“不白活。”
没人知道是谁刻的，也没人知道这三个字，是写给黄巢的，还是写给那些跟着他，在乱世里拼过、哭过、活过的普通人。只有风，还在盐田上吹着，带着咸涩的气息，一遍遍地诉说着那个叫黄巢的盐贩，和他那场没能完成的梦。
十一、盐田上的碑
后晋天福七年，山东郓州的盐场来了个白发老吏。他拄着根盐木杖，杖头包着层铁皮，是当年盐贩们用来撬盐仓锁的样式。老吏站在盐田边，看着盐工们弯腰捞盐，卤水溅在他们黧黑的皮肤上，像撒了层碎银。
“大爷，您是来买盐的？”一个年轻盐工直起身，擦了把汗。
老吏摇摇头，指着远处的土坡：“那里……是不是有座空碑？”
盐工愣了愣：“您说的是黄王碑吧？就在坡上，立了快二十年了，啥字都没刻。官府不让提黄王，可我们盐工，每年都去给碑上撒把盐。”
老吏慢慢往土坡走，每一步都踩在盐渍结的白霜上。碑是块粗麻石，风吹日晒得发乌，碑座上却积着层薄薄的盐粒，是新撒的。他蹲下来，用手抚摸碑面，粗糙的石头磨得掌心发疼——这双手，当年曾握着盐刀，跟着黄巢砍开过无数官仓的锁。
他是李二柱。这年他六十二了，眼睛花了，背也驼了，可一到盐场，就觉得浑身的骨头都舒展开了。
“黄王，我来看您了。”他从怀里掏出个布包，里面是半块盐巴，用黄巢的旧盐罐腌了二十年，硬得像石头，“您看这盐田，还在产盐，可百姓们还是吃不起。后晋的税，比梁军还重，盐价涨了十倍，连咱们盐工，都得偷偷舔卤水活命。”
风吹过盐田，卤水荡起涟漪，映出他佝偻的影子。他想起当年在长安，黄巢给他看一首诗，说是自己考进士落榜时写的：“待到秋来九月八，我花开后百花杀。冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲。”
那时他不懂啥意思，只觉得“黄金甲”不如盐巴实在。现在懂了，那是想让天下人，都能抬起头过日子。
“柱子？”一个苍老的声音传来。
李二柱回头，看见张寡妇拄着拐杖，站在坡下。她的儿子小石头死了——去年被抓去当兵，死在晋军和契丹人的混战里。她来郓州，是想找个地方，了此残生。
“你咋来了？”李二柱赶紧扶她。
“听说你在这，就来了。”张寡妇笑了笑，露出没剩几颗牙的嘴，“小石头临死前说，让我给黄王磕个头，说他这辈子，吃过黄王分的米，值了。”
两人并排坐在碑前，看着盐工们捞盐。夕阳把盐田染成金红色，像铺了满地的碎金子。
“你说，黄王的梦，能成吗？”张寡妇问。
李二柱捡起块盐粒，放在嘴里，咸得直皱眉，却咂摸出点回甘：“不知道。但只要还有人记得他，记得那‘平均’俩字，就总有成的那天。”
十二、卤水井的月光
后汉乾佑元年，契丹人打进了中原，烧杀抢掠，郓州的盐场也遭了殃。盐工们逃的逃，死的死，只剩下几户老弱，守着被砸坏的卤水井。
李二柱和张寡妇没逃。他们把黄王碑推倒，埋在盐田深处，又在上面种了棵盐蒿——这种草耐盐碱，能活几十年。
“埋了好，”李二柱拍着手上的土，“省得被契丹人看见，又要遭殃。”
张寡妇把那块盐旗残角，塞进卤水井的砖缝里。井水泛着青光，映出她满是皱纹的脸：“让它陪着黄王，在底下也能闻着盐味。”
夜里，他们住在盐场的破屋里，听着远处的厮杀声，睡不着。李二柱就给张寡妇讲黄巢的故事：讲他怎么用盐袋子当盾牌，怎么在雪地里撒盐引开官军，怎么把自己的干粮分给快饿死的孩子。
“黄王其实怕黑，”李二柱笑了，“每次走夜路，都要让弟兄们唱贩盐的调子。他说，歌声亮，鬼就不敢来。”
张寡妇也笑了，抹了把泪：“跟小石头一样，看着凶，其实心细。”
月光透过破窗，照在屋里的盐罐上，罐口结着层白霜。李二柱忽然想起，黄巢说过，卤水井的月光是咸的，因为井里埋着太多人的眼泪。
“你听，”他侧耳，“好像有人在唱歌。”
远处传来断断续续的调子，是盐工们唱的《盐道谣》：“盐从卤里出，人从苦里生……一把盐，一把泪，黄王来，享太平……”