空气清冽，带着融雪后的湿意。信物竹上的积雪已化，露出青翠一节，顶端竟抽出嫩芽，细弱却挺拔。吴峰伸手轻抚，指尖触到一丝温热??那是无数未曾谋面之人的念力所凝，是人心不灭的回响。他知道，这根竹子不会再只属于他一人，它已成了某种象征：一根从孤独里长出的枝，正向着人间伸展。
他转身走向石台，将那面孩童所赠的小鼓置于牛角与红绸之间。三件法器并列而立，不再森然，反倒透出几分温情。牛角仍沉默，哭脸鼓无音，唯有那小鼓似有感应，在阳光下轻轻震了一下，发出极细微的一声“咚”，如同心跳。
吴峰闭目，识海紫焰徐徐流转。第八钥安稳跳动，封印虽未全复，却已不再外泄。昨夜梦境中的那一幕仍清晰在心??那扇漆黑渗光的门，那座除夕夜的山村祠堂，那个踮脚放上面具的小女孩……还有那个苍老疲惫的自己，最终消散于灯火之中。
他终于明白，守门人真正的试炼，从来不是对抗母虫，也不是斩断梦境，而是面对内心最深的疑问：
**你为何而守？**
若只是为了阻止毁灭，那他早该放手，任世人沉入安眠；若只是为了传承傩戏，那他也无需跋涉千里，唤醒林晚。可他做了，因为他知道，有些东西比安宁更重要??那是痛过之后仍愿睁开眼的勇气，是明知前路艰难却依旧敲下鼓槌的决心。
而这，正是母虫永远无法理解的。
它以为人心向往永恒平静，却不知人类之所以为人，正因能于苦难中生出希望，能在黑暗里点燃灯火。它用“安眠调”编织美梦，可梦越完美，越显虚假；而人间哪怕一声走调的鼓响，也胜过万籁俱寂的虚妄。
吴峰睁开眼，紫瞳映照晴空。
他取下陶鼓，缓步走出院门，踏上那条已被踏平的荆棘小径。这一次，他不再南行，而是向西而去。西边百里之外，有一座废弃多年的古傩城，据传为三百年前第一代守门人所建，后因战乱焚毁，自此无人敢近。每逢月圆之夜，城中鼓声隐隐，面具自行游走，村民称之为“亡者之城”。
但吴峰知道，那不是鬼魂作祟，而是**记忆的残响**。
当年那场大战，守门人与母虫首次正面交锋，血染青石，鼓裂八面。战后，幸存的傩师们将所有未能带走的面具、法器、经卷埋入城中心的地宫，以自身精魄设下结界，誓令傩音不绝。他们死后魂魄不散，日夜巡城，只为等待一个能听懂鼓声的人归来。
这一等，便是三百年。
吴峰一路无言，穿林越涧，途经七村八寨。每至一处，皆见家户门前挂起新制面具，孩童手持木槌模仿鼓点，老人围坐炉边讲述旧事。有人认出他身影，欲上前叩拜，却被同伴拉住：“莫惊扰他，他是来听鼓的，不是来受礼的。”
他听见了，却没有回头。
第七日黄昏，他抵达古城废墟。
残垣断壁间杂草丛生，高大的石门半塌，上刻“傩安”二字，已被风雨剥蚀大半。空中无星，唯余北斗第七星微闪，似在遥望此地。吴峰立于门前，缓缓摘下面具，露出面容。风拂过他的眉骨，带来一股陈年灰烬的气息。
他迈步而入。
足音踏在碎瓦之上，清脆如更漏。忽然，四面八方传来??之声??那些散落各处的面具，竟一一转动，空洞的眼眶齐齐朝向他。铜面、陶面、木面、皮面，形态各异，皆布满裂痕，却无一破损至无法辨认。
它们记得他。
不，它们记得的是那种气息??紫焰燃心，第八钥共鸣，那是守门人血脉独有的印记。
吴峰停下脚步，取出陶鼓，置于身前。
他不开口，不设阵，不燃符。
他只是闭眼，深吸一口气，然后猛然击鼓！
“咚??！”
第一声，震落屋梁积尘。
第二声，惊起飞鸟无数。
第三声，整座废城轰然回应！地下深处传来低沉鼓鸣，九面早已断裂的巨鼓自地宫升起，悬浮半空，鼓面虽破，却自有无形之力维持其形。与此同时，三百具白骨自废庙中缓缓站起，身披残袍，手执断槌，列队成阵，面向中央一座坍塌祭坛。
那里，本应供奉着《傩典》正本。
如今只剩一方石座，上刻八个古篆：
**“声断，魂不灭。”**
吴峰走上祭坛，将自己手中的陶鼓放在石座之上。刹那间，紫焰自他心口涌出，顺着双臂流入鼓身，整面鼓 glowing 起来，鼓面浮现万千面孔??有林晚裁缝铺墙上孩子们画的笑脸，有江南织娘焚符守夜的身影，有西北牧童击盆唤兄的泪眼，也有那位小女孩放在供桌上的手绘面具……
这些都不是古人，也不是亡