修好了，明年除夕，我要带儿子上台。”

    > “我烧了‘安眠符’，从今往后，痛我也要醒着受。”

    布帛末端，盖着十七个村庄的私印，还有那位江南少年的指印。

    吴峰将布帛缓缓卷起，放入戏箱，压在那件小傩服之上。

    他坐在门槛，点燃油灯，翻开那本《守门人》，提笔续写：

    > “世人以为守门人孤独，实则不然。

    > 他站在门后，听见的不是风声，而是千万人心跳的回响。

    > 他所守护的，不是一扇门，而是所有不肯放弃真实的人。

    > 所以，当你说‘我害怕’时，请记住??

    > 还有人在为你敲鼓。

    > 当你觉得‘撑不住’时，请相信??

    > 总有一盏灯，为你亮到天明。”

    笔落，铜铃忽响。

    他抬头，见屋外雪地中，一行脚印蜿蜒而来，止于门前。

    脚印很小，属于孩童。

    而在那脚印尽头，雪地上用树枝歪歪斜斜写着一行字：

    **“叔叔，我听见鼓声了。”**

    吴峰望着那行字，许久，轻轻点了点头。

    他拿起鼓槌，没有敲鼓，而是放在案头，与笔墨并列。

    他知道，下一个守门人，已经在路上了。

    雪越下越大，覆盖了脚印，也覆盖了山路。茅屋静谧，八盏幽灯温暖如初。远处，某座山村的鼓声隐隐传来，不成调，却坚定。

    像是回应，又像是承诺。

    吴峰闭上眼，听见心底第八钥平稳跳动。

    一下，又一下。

    如心跳。

    如鼓声。

    如永不熄灭的火种，在人间，静静传递。