他不需要设阵，不需要燃符。
他只需要一场**真正的傩戏**。
不是驱邪，不是镇魂，而是**招魂**。
他戴上那副全新面具，执槌在手，深吸一口气，猛然击鼓！
“咚??！”
第一声，如惊雷裂云。
全镇闭目的人同时一颤，梦境出现裂痕。
第二声，如江河倒灌。
地下传来回应，千百冤魂自坟中起身，无声环绕。
第三声，吴峰咬破舌尖，一口紫血喷在鼓面，声音骤然变得苍凉古老，正是三百年前第一代守门人所创的《唤灵调》。此曲从未外传，唯有守门人血脉可奏，传说中能引动亡者残念，哪怕魂飞魄散，也能暂聚形影。
鼓声回荡之际，乱葬岗中央的土地缓缓裂开。
一道白影浮现，正是林晚。她双目紧闭，脸上带着安详的笑，口中仍轻轻哼着那首《安眠调》。而在她身后，无数银丝自虚空垂落，缠绕她的四肢百骸，正将她缓缓拉向深渊。
吴峰一步踏出，鼓声不停。
他一边敲，一边起舞。
步伐古拙，动作庄重，每一个转身都契合地脉节律，每一记槌落都对应心跳频率。这不是表演，而是一场仪式，一场跨越生死的对话。
鼓声中，林晚的身体微微颤抖。
她听见了另一种声音??不是温柔的安抚，而是真实的呼唤：
是父亲临死前那句“面具不能丢”；
是母亲跳入火堆时鼓声未绝；
是弟弟失踪前塞进她手里的那枚铜锣片；
是孩子们学画面具时咯咯的笑声；
是她自己，一针一线缝补旧衣时，心中那份不肯放弃的执着。
“林晚。”吴峰的声音透过鼓音传来，低沉却清晰，“你不是要世界听见傩戏吗？现在，轮到你听清楚了。”
他猛然加大鼓力，第八钥轰然震动，紫气自心脉蔓延至双臂，整面陶鼓 glowing 起来，鼓面上浮现出无数面孔??那些曾因坚持傩戏而死的人，那些默默传承的匠人，那些在黑暗中仍愿敲一下鼓的普通人。
他们的声音汇聚成一句：
**“我们没走，我们一直在。”**
林晚猛然睁开眼。
泪水瞬间涌出。
她看见吴峰站在雨中，鼓槌挥舞如剑，紫焰在面具后燃烧；她看见四周亡魂低头合掌，似在致敬；她看见自己手中不知何时多了一面小鼓，正是她儿时偷藏的那一面。
她颤抖着举起鼓槌，轻轻敲了一下。
“咚。”
声音很轻，却与吴峰的鼓声完美相合。
刹那间，缠绕她的银丝寸寸断裂，空中血星剧烈震颤，仿佛被什么力量强行撕扯。远方村镇中，数百名陷入“归魂症”的人同时睁眼，冷汗淋漓，失声痛哭??他们终于记起，自己曾为何而痛，又为何而活。
母虫的梦境，破了。
吴峰收槌，气息微乱，左臂透明处已蔓延至肩胛。他知道，这一战虽胜，代价却不小。封印松动，紫气流失，若再强行施展秘术，恐怕撑不过三次。
但他不悔。
他看向林晚。她瘫坐在地，浑身湿透，怀中紧紧抱着那面小鼓，像抱着失而复得的孩子。
“我差点……忘了。”她哽咽道，“原来痛苦不是耻辱，而是活着的证明。”
吴峰摘下面具，轻声道：“所以，别替别人选择安宁。真正的救赎，是让人自己决定要不要站起来。”
林晚重重叩首，额头触地。
雨渐渐停了。
东方微明，第一缕阳光穿过云层，照在乱葬岗上。那些亡魂微微一笑，缓缓消散，临去前齐齐转身，对着吴峰深深一礼。
他未还礼，只是将陶鼓背回肩上，转身离去。
身后，林晚站起身，拍去尘土，望向小镇方向。她知道，从今往后，她不会再问“傩戏有没有用”。她只知道，她要回去，教更多孩子画画，教他们认字，教他们记住??
有些鼓声，必须由活着的人来敲。
吴峰独自北返。
途经一座荒村，见村口立着新碑，上书“无名守灯人之墓”。碑前供着一碗清水，一支点燃的蜡烛在风中摇曳不灭。他驻足片刻，取出随身竹根，在碑侧轻轻一划，留下一道符纹，随即继续赶路。
他知道，这世上已有无数人在做着他曾经独自做的事。
他们不叫守门人，却守住了人心的门。
回到荒岭那日，雪又落了。
他推开茅屋门，发现案上多了一卷布帛，非丝非麻，竟是用三百二十八片不同地区的旧戏服拼接而成。展开一看，上面密密麻麻写满了字??是各地百姓亲笔书写的“誓词”：
> “我愿传一段唱词，不为神，不为利，只为不忘。”
> “我家的鼓