知道，那一夜之后，胸口的第八钥，跳得比以往更加平稳有力。

    仿佛，它也在听着那场傩戏。

    春去秋来，第四次雪落之时，茅屋外忽然多了几样东西：一捆新砍的松枝靠在墙角，一袋粗盐放在门前石凳上，还有一件手工缝制的厚袍挂在铜铃下，针脚细密，内衬绣着八个字：

    **“暖身即可，不必谢恩。”**

    吴峰望着那件袍子，许久未语。

    他知道，这是人间的方式??不说感激，却把温暖悄悄留下。

    他没有穿上它，而是将其叠好，放入戏箱底层，与陶鼓、木匣并列。

    那是他的宝藏。

    不是神器，不是秘典，而是人心。

    冬至那日，天地俱寂。

    吴峰忽然感知到一股前所未有的波动??不是来自地底，也不是来自虚空，而是自人间千万人心中汇聚而成的信念之流。它无形无质，却厚重如山，直冲九霄，竟短暂撕开了“天庭”布下的幻幕，露出其后那座虚假昆仑墟的真实模样：不过是一座由骸骨与谎言堆砌的巨大祭坛，中央供奉的，赫然是母虫的一缕残识！

    那一刻，十七省境内，三百二十八座民间傩庙同时响起鼓声。

    不是由人敲击，而是自发震动。

    面具无风自动，鼓皮自行颤鸣，墙壁上的古老符线 glowing 起来，连成一片覆盖九州的网络。

    这不是攻击，也不是反抗。

    这是宣告。

    ??我们还记得你。

    吴峰站在门口，抬头望天，紫瞳映照苍穹裂隙，嘴角微扬。

    “原来，我不是一个人在守门。”

    他举起鼓槌，不再是为了战斗，而是为了回应。

    第八次守门鼓，这一次，他敲得缓慢而坚定。

    每一声，都像心跳。

    每一声，都在说：

    我在。

    我还站着。

    我不会倒。

    鼓毕，天地归宁。

    而在遥远的未来，某个课堂上，一名教师指着课本中的一页插图对学生说：“这个人，没人记得他的名字，史书上也没有他的记载。但我们知道，他曾用自己的生命，换来了我们今天的安宁。”

    孩子们睁大眼睛问：“那他现在在哪里？”

    老师望向窗外，轻声答：“在每一个不愿放弃善良的人心里。”

    雨，又开始下了。

    吴峰回到屋中，点燃一盏油灯。

    他翻开一本空白册子，拿起笔，开始书写。

    不是咒语，不是阵法，不是传承秘要。

    而是一篇故事。

    标题只有四个字：

    **《守门人》。**

    他知道，总有一天，这本书会被人找到，会被传阅，会被质疑，甚至被焚毁。

    但他不在乎。

    只要有一个孩子读到它，相信它，愿意在未来某一天也为他人点亮一盏灯??

    那就够了。

    他放下笔，抬头看向铜铃。

    铃声轻响，如约而至。

    他闭上眼，等待下一个雨夜，下一场对决，下一次，为人间守住那扇不能打开的门。