与此同时，西北边陲，一支商队穿越戈壁时遭遇沙暴，迷失方向。危急之际，领队老人忽然指着一处沙丘说道：“那里有庙。”众人不信，沙海之中岂会有庙？可走近一看，竟真有一座小小石龛，内供一面残鼓，鼓面上用炭笔写着一行字：
**“敲一下，就能活。”**
一名年轻商人含泪击鼓。
鼓声未响，可就在那一瞬，狂风骤停，星月重现，前方赫然出现一条清晰小径，直通绿洲。
他们称此鼓为“引路鼓”。
事后有人去查，那石龛从未存在过，地图上亦无标记。唯有当地老猎人口中流传一句谚语：“荒漠无庙，心诚则见；若有鼓声，必是守门。”
这些事，如涟漪般扩散。
而吴峰，依旧独居荒岭。
他不再追问自己是否孤独，也不再怀疑这份坚守是否有意义。他只是每日清晨擦拭面具，黄昏时巡视地脉，深夜静听铜铃。每当风雨将至，他便提前设台，点灯执槌，以防万一。
他知道，总有人会来。
果然，又是一个无月之夜。
虚空再度裂开，但这一次，没有轺车，没有冠冕，没有所谓“天庭”的使者。
来的，是一位女子。
她赤足行走于哀瘴之上，身穿素白长裙，发间别着一支干枯的杜鹃花。面容清丽，眼神却空洞如渊。她手中提着一只红布包裹的匣子，走到茅屋前十步便停下，跪地叩首，动作机械而虔诚。
“我叫林晚。”她说，“我是最后一个见过‘活的傩戏’的人。”
吴峰站在门内，未动。
“三十年前，我家乡还保留着完整的驱疫仪式。那天夜里，全村人戴上面具，围着篝火跳舞，鼓声震天，歌声穿云。我父亲是班主，母亲是歌娘，弟弟负责敲锣。我们不信神，但我们相信彼此。”她的声音渐渐颤抖，“后来，官府说那是迷信，派兵强行禁止。父亲不肯交出面具，被当场打死。母亲抱着鼓跳入火堆，弟弟失踪……那一晚，整场傩戏，成了绝响。”
她打开红布匣子，里面是一副残破的面具，眉心绘着一只闭着的眼睛。
“这是我父亲最后戴过的面具。”她说，“我藏了三十年，等了一个能听懂它说话的人。”
吴峰终于走出门。
他接过面具，指尖抚过裂缝，识海中立刻浮现出一场盛大仪式的画面：百人共舞，鼓乐齐鸣，天地共鸣，邪祟退散。那不是为了祈福，也不是为了炫耀神通，而是一群普通人，用自己的方式告诉世界??我们不怕黑暗，因为我们有光。
“你想让我做什么？”他问。
“我想让你……让这个世界再听一次真正的傩戏。”她仰头看他，眼中已有泪水，“不是作为祭品，不是作为工具，而是作为人，为自己而跳的那一场。”
吴峰沉默良久。
然后，他转身走入屋内，取出了那套尘封已久的傩服??黑底红边，绣着八钥图腾，乃是第一代守门人亲手所制。他又戴上那副全新面具，手持鼓槌，缓步走出台阶。
“你不会跳？”他问。
“我会一点。”她哽咽，“小时候偷学的。”
“那就跟我学。”他说。
当夜，荒岭之上，鼓声再起。
但这不是守门鼓，也不是镇魂阵，而是一曲失传已久的《驱疫调》。节奏欢快而不失庄重，旋律古老却充满生机。吴峰一边敲鼓，一边踏步，每一个动作都精准如仪，仿佛穿越了时空，回到了那个尚有烟火气的夜晚。
林晚跟在他身后，笨拙地模仿着步伐，泪水不断滑落。
随着鼓点加快，四周异象顿生：八盏幽灯化作篝火，照亮四野；地下传来和声，似有千百人在低声应和；远处山林中，飞鸟走兽纷纷驻足，抬头望向这片光亮之地。
这一刻，荒岭不再是禁区，而成了圣地。
一曲终了，东方微明。
林晚瘫坐在地，浑身湿透，脸上却带着笑。
“我听见了。”她喃喃道，“我听见爸妈的声音了……他们说，谢谢你还记得。”
吴峰摘下面具，轻声道：“记住，只要还有人愿意跳，傩戏就永远不会死。”
她重重叩首，捧着面具离去。
数月后，南方某村悄然兴起一种新风俗：每逢除夕之夜，村民不再拜神求福，而是自发组织一场“无名傩戏”。不设主祭，不分贵贱，男女老少皆可戴上面具上台，跳一段自己记得的舞，唱一句祖辈传下的歌。没有人知道是谁发起的，但人人都说：“这样才像过年。”
京城某书生撰文讥讽，称其为“愚民之举”。文章刊发当日，家中砚台自行碎裂，墨汁泼洒地面，竟形成一行歪斜小字：
**“你们忘了怎么哭，也忘了怎么笑。”**
而这一切，吴峰依旧不知。
他只