那颗穿云破雾而来的晶莹花籽，并未惊动任何人，悄无声息地落入了王家渔妇阿莲正在添柴的灶膛里。
灶火熊熊，木柴毕剥作响，花籽混在飞扬的火星与草灰之中，瞬间被赤红的炭火吞没。
阿莲只当是风大，卷了些碎屑进来，拍了拍衣角的灰，继续拉着风箱。
锅里的粥咕嘟咕嘟地翻滚，满屋都是粮食的暖意。
待到火候足了，她揭开沉重的木锅盖，一股浓郁的白气扑面而来。
就在那蒸腾的热气之中，一个模糊的人影一闪而过——那人穿着寻常的布衣短褐，肩上扛着一把锄头，嘴角似乎还带着一丝憨厚的笑意。
“咦？”阿莲怔住了，揉了揉眼睛。
那身影消散得太快，快得像一个错觉。
她定了定神，口中喃喃自语：“怎么看着……像极了我爹在世时常念叨的那个，守着滩涂种稻子的老关头。”她摇了摇头，觉得自己是想念老父亲想得魔怔了，低头拿起长柄木勺，继续搅动锅里的粥。
她没有发现，随着她的搅动，锅底的米粒已不再是纯白，而是微微泛起一层不易察身的光晕，宛如碎金。
这一晚，王家老小睡得格外安稳。
风浪再大，也未扰了他们的清梦。
梦里，没有波涛汹涌的大海，只有一望无际的田埂，金色的稻浪随风起伏。
有个温和的声音在他们耳边响起，又像有人在轻轻拍着他们的肩头，一遍遍地重复着：“种下去，别怕慢。”
与此同时，百里之外的山村，天色刚蒙蒙亮。
关平已独自走在田埂上，晨露打湿了他的裤脚。
他没有看天，而是死死盯着地里那些金稻的根部。
那曾如神迹般蔓延的青金纹路，此刻正以肉眼可见的速度缓缓收缩，像是涨潮后的海水，悄无声息地退回大地深处，只留下一片普通的沃土。
他蹲下身，伸出手掌，轻轻抚摸着湿润的泥土，像是在安抚一个即将远行的亲人。
忽然，掌心传来一阵微弱的灼烫感。
他心中一动，翻开手掌，只见掌心下的泥土裂开一道细微的缝隙，缝隙之中，一点顽强的赤红色嫩芽正破土而出。
那红色并非血色，而是一种温润如玉的光泽，仿佛凝聚了世间最深沉的执念与期盼——正是那夜，父亲关羽的残念沉入大地时，最后消散的那一抹心光所化。
关平的眼神瞬间变得无比复杂，有悲伤，有惊异，但更多的是一种不容置疑的决绝。
他没有声张，沉默地站起身，回到那间简陋的茅屋，从墙角取来家中唯一剩下的那只旧竹篓。
他小心翼翼地将那株赤芽连带着周围的一捧泥土整个捧起，放入篓中，背着它走向屋后的荒坡。
这片荒坡是关家的禁地。
坡上没有坟冢，却埋藏着一个家族数千年的秘密。
关平走到一棵老槐树下，放下竹篓，用手开始刨土。
很快，他的指尖触碰到了坚硬的物体——一片锈迹斑斑的铁器，那是麦城下折断的青龙偃月刀一角；一块残破的竹简，上面依稀可见“春秋”二字；还有一把断了柄的菜刀，那是他祖父用来给全村人切菜的家伙。
他就在这些旧物旁，掘开一个三尺见方的小坑，将那捧带着赤芽的泥土郑重地放入其中。
他凝视着那点红色，仿佛在与父亲对话，低声说道：“你生前不肯让乡亲们为你立碑，死后，也一样不该显露痕迹于世。”
话音落下，他开始掩土，将那点赤红彻底埋入黑暗。
做完这一切，他又从怀里掏出一把普通的稻种，均匀地撒在浮土之上，用脚轻轻踩实。
“若真有人追问到此，”他对着空无一人的荒坡自语，“就说这是从讲理坡那边传来的良心种，种地的人，得先种良心。”
朝廷的大军虽然已经撤离，但这件事的余波远未平息。
钦天监内，一幅巨大的“九州灵脉图志”正在被秘密绘制。
他们坚信，关家村的金稻绝非偶然，其背后必然隐藏着可以推演长生之术的惊天秘密。
一个名叫林景的年轻监生，领了密令，伪装成游学的书生，悄然潜入了这座看似平静的山村。
林景每日流连于田间地头，与村民攀谈，暗中记录着他们的一言一行，试图找出那“神通”的源头。
然而数月过去，他一无所获。
这里的人日出而作，日落而息，言语质朴，心思纯良，除了那片曾泛起金光的稻田，再无任何奇特之处。
这夜，窗外风雨大作。
林景在摇曳的油灯下，于笔记上写下最后一句话：“此地并无神通痕迹，唯人心自守其正，固若金汤，恐灵韵难以为外人采撷。”
笔尖刚落，“噗”的一声，油灯被一阵穿窗而入的狂风吹灭，屋内外瞬间陷入一片漆黑。