的染坊老板。

    他手上没有常年浸染留下的颜色，虎口和指关节处却有厚茧——那是长期练刀或者握某种棍状物才会留下的痕迹。堂屋地面那几块颜色略深的砖，位置正在那幅“松鹤延年”图的正前方。而那幅画，他出门前最后一眼瞥见，画轴的木杆顶部，有一小块新鲜的磨损痕迹，像是经常被取放。

    最重要的是那股硝石味。染坊用不到硝石。除非…

    林砚的脚步越来越慢，最后停在巷子中间。

    除非那染坊底下，藏着别的东西。比如，一个火药作坊。

    老乞丐的账簿，西城守备营百户衣角的硫磺味，神秘易主的染坊，深藏不露的东家，地下可能存在的火药…这些碎片像被一根无形的线串了起来，指向一个令人不寒而栗的可能。

    户部的小吏，京城地下私造的火药，守备营的军官…

    这不是简单的贪墨，也不是寻常的杀人灭口。

    这是一张网。一张可能牵连到朝堂、军队，甚至更高处的、巨大的网。

    而他现在，就站在这张网的边缘，手里捏着一根刚刚发现的线头。牵一发，或许真能动全身，但更可能的是，在他拉动线头的瞬间，自己就会被这张网吞噬得尸骨无存。

    天色渐渐暗了下来，巷子尽头亮起几点灯火，是寻常人家开始准备晚饭的时候。炊烟味飘过来，混合着巷子角落里垃圾的酸腐气，有种怪异的人间真实感。

    林砚握紧了袖中的手。掌心冰凉，指尖却因为过度用力而微微发烫。

    他知道自己该立刻转身，离开京城，离开这个是非之地，回到南方那个小城，继续做他的教书先生，平平安安过完一生。

    但他同样知道，从他捡起那本染血的账簿开始，从他踏进墨池街那扇黑漆木门开始，有些路，就再也回不了头了。

    风穿过巷子，卷起地上的落叶和灰尘，扑打在脸上，微微的疼。

    林砚抬起头，望向墨池街的方向。夜色如砚中浓墨，正一点点吞噬掉最后的天光。而在那片深沉的黑暗里，有一点灯火，在周记染坊的方向，幽幽地亮了起来。