但林松没有下场。
他就像是一个不知疲倦的、冷血的行刑官。
他依然站在场上，用一次次精准如手术刀的中投，一次次几乎要把篮筐拽下来的残暴扣篮，反复碾压着印第安纳人那早已稀碎的神经。
他在享受。
享受那种听着对手骨头断裂、看着对手眼里光芒熄灭的快感。
直到第四节还剩5分钟。
比分110:70。
40分的巨大鸿沟。
如同一道天堑，横亘在两队之间。
林松终于停下了脚步。
他站在中圈，没有看篮筐，而是转过头，看了一眼对面死气沉沉的替补席。
那里，曾经不可一世的“野兽”阿泰斯特，此刻正把那颗光头深深埋在膝盖里，像只受惊的鸵鸟，连头都不敢抬。
而那支球队的精神图腾，雷吉·米勒，正眼神空洞地望着天花板上的聚光灯，仿佛在那里看到了自己凄凉的退役生活。
“无趣。”
林松摇了摇头，眼底闪过一丝索然无味。
他转身，走向场边。
没有和任何人击掌，也没有挥拳庆祝。
他只是随手扯下头上那条已经被汗水浸透的黑色发带，看都没看，随手扔给了看台第一排一个穿着他11号球衣的小男孩。
那个小球迷愣住了。
随即爆发出一声尖叫，死死抓着那条发带，像是抓住了上帝抛下的权杖，激动得差点晕过去。
“嘟——！！！”
漫长的终场哨终于响起。
像是给这场酷刑画上了一个并不圆满、但足够血腥的句号。
118:78。
一场没有任何悬念的、毁灭性的屠杀。
大比分2:0。
骑士队带着两个客场的胜利，昂首跨过这片曾经被称为“魔鬼主场”的废墟。
……
赛后新闻发布会。
这里的气氛压抑得像是刚刚举行完一场集体葬礼。
步行者主帅卡莱尔面色灰败，坐在那里像是一尊风干的雕塑，回答问题时声音都在颤抖，眼神更是飘忽不定，根本不敢看台下的镜头。
他在害怕。
害怕明天报纸的头条。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
突然，发布厅大门被推开。
所有的闪光灯在同一瞬间疯狂闪烁，像是要将这个夜晚彻底点燃。
林松走了进来。
他换掉了球衣，穿着一套深灰色的高定西装，剪裁考究，完美贴合他那如猎豹般的身材。领口的衬衫扣子解开了两颗，露出一截精致且充满力量感的锁骨。
那种从骨子里透出来的优雅、霸道与漫不经心，让在场的女记者们呼吸瞬间急促了几分，眼神都拉丝了。
他拉开椅子坐下，修长的双腿随意交叠。
那种上位者的气场，瞬间接管了整个房间。
“林！40分大胜！这是对步行者赛前宣称的‘铁血防守’的回应吗？”
ESpN的王牌记者显然不想放过这个爆点，把话筒都要怼到林松脸上了。
林松调整了一下麦克风的高度。
修长的手指在桌面上轻轻敲击。
哒、哒、哒。
节奏感极强，像是某种死刑倒计时。
他微微抬起头，那双金色的眸子里，闪烁着不加掩饰的戏谑与嘲弄。
“防守？”
林松轻笑一声，眉头微挑，语气里满是那种‘你在开什么玩笑’的困惑。
“抱歉，我今晚没看到什么防守。”
“如果那种像无头苍蝇一样的乱撞也叫防守的话……”
他顿了顿，伸出食指，在空中漫不经心地画了一个圆圈。
“那我只看到了一群……”
“迷路的孩子，在球场上到处乱跑，找不到回家的路。”
“哄——！”
全场哗然。
记者们手中的笔都快拿不稳了。
太毒了！
这也太狂了！
这简直是把步行者的脸皮扒下来扔在地上，还要再撒上一把工业盐，顺便踩上两脚！
“至于回应……”
林松站起身，单手扣上西装的扣子，动作优雅得像是在整理战袍。
他看着正前方的镜头，眼神瞬间变得锐利如刀，仿佛穿透了屏幕，直视着每一个印第安纳人。
“这只是个开始。”
“告诉克利夫兰的球迷们，把最好的香槟冰好。”
林松伸出两根手指，对着镜头晃了晃，嘴角勾起一抹残忍而迷人的弧度。
“还有两场。”
“我会把东部冠军的奖杯，带回家。”