他蹲在冷却台边，镊子尖刚触到新印边缘，便像被烫到似的缩回手——原本半开的槐花纹路，不知何时爬满了整个印面，银亮的金属表面泛着细密的光，像有无数条根须在皮肤下游走。
“老印师傅！”他扯着嗓子喊，声音撞在工坊的青砖墙上，惊飞了檐角的麻雀。
老印揉着腰从里间出来，老花镜歪在鼻梁上。
他接过小铸递来的印，指腹刚贴上金属，便猛地一震。
镜片后的眼睛突然瞪大，枯瘦的手指沿着纹路一寸寸摸过去：“这......这不是模具刻的。”他把印举到窗边，晨光透进来，那些纹路竟随着光线角度变化，微微起伏，“是它自己长出来的。”
林默不知何时站在门口，白衬衫袖口挽到小臂，末眼的金芒在眼底若隐若现。
他伸手时，老印下意识要躲，却见青年掌心浮起淡青色的光晕——那是**“痕迹追踪·生态回响”**发动的征兆。
金属分子链在末眼视野里展开，像一张闪着微光的网。
林默的呼吸陡然一滞——画面里，母亲的工牌正坠入焚化炉，“林秀芬”三个字在火焰中扭曲，十七个同样的名字突然从灰烬里浮起，每个名字尾端都牵着若有若无的线，最终缠成眼前这枚印的纹路。
“它在选主人。”他低声说，指尖轻轻碰了碰印面，金属表面立刻泛起涟漪，“选能接住这些名字的人。”
老印的喉结动了动，老花镜滑到鼻尖也顾不上扶：“你确定？”
“我娘的刻针还在。”林默从裤袋里摸出个油纸包，打开是枚磨得发亮的铜针，“她最后改账本时用的。”
上午十点的议事厅飘着浓茶味。
老印把印拍在红木桌上，震得茶盏跳了跳：“要成制度，就得有编号、防伪刻痕、责任归属！这纹路再玄乎，没规矩就是块废铁！”他枯瘦的手指叩着印面，“你当这是手工艺品？这是要敲在每笔公共资金上的审计章！”
林默靠在椅背上，拇指摩挲着铜针：“这纹，是十七个亡魂的手笔。”他抬眼，目光扫过墙上“全民共治”的标语，“他们在灰里爬了三年，就为在这印上留个名。”
“林主任说得对。”
众人转头。
林见证扶着椅背站起来，军绿色外套洗得发白，左胸别着枚褪色的党徽。
这位退伍教师的声音像敲钟：“我们不要冷冰冰的编号。”他走到桌前，指节重重按在印面的“林秀芬”三个字上，“我们要知道，这印，是从灰里爬出来的。”
老印突然沉默了。
他盯着林见证手背的老年斑，那上面还留着当年在工地监督偷工减料时被砸的疤痕。
窗外的风掀起他的衣角，露出裤脚沾的泥——是今早去社区收集监督员意见时踩的。
“那我加一道‘活纹边’。”老印突然开口，从工具箱里摸出刻刀，“每任执印人，可刻一字。轮替时磨平。”他用刀尖在印边划出流畅的曲线，“边是活的，制度也是活的。”
林默笑了，把铜针推过去：“好，让监督，也成为传承。”
下午三点的工坊挤得像菜市场。
苏晚举着手机直播，镜头扫过围观的市民：“家人们看这枚印——现在老印师傅正用祖传的游刃刀雕边！”老印的刻刀在金属上游走，银粉簌簌落下，原本生硬的边框渐渐变得像溪水流动。
小铸蹲在旁边，用蜂蜡固定印体，鼻尖沾着蜡渣。
“林主任，刻针。”林默把铜针递给林见证时，老人的手在抖。
他接过针，对着阳光看了看，针尾还留着林秀芬当年刻账本时的凹痕。
“我刻个‘信’。”林见证深吸一口气，刻刀落下的瞬间，印身突然轻震。
苏晚的手机镜头里，金属表面泛起金色涟漪，十七个名字像星星一样闪了闪，又隐入纹路里。
“家人们看到没？”苏晚的声音拔高，“这枚印，会呼吸！”
傍晚六点的火祭场飘着松枝香。
阿焰蹲在炉前，戴着手套的手在温度计上比画：“1200度，稳得很。”他抬头对林默笑，帽檐下的脸还沾着煤灰，“当年救火时都没这么紧张。”
林默站在老槐树下，新印放在用青砖垒的印台上。
百名监督员围在四周，有人举着相机，有人攥着笔记本。
他清了清嗓子：“每任执印七日，必须公开审计一笔公共资金流向。”他指了指印台旁的平板电脑，“数据全在‘星火系统’里，但记住——”他的目光扫过人群，“不能单独决策。”
“给。”
一个扎羊角辫的小姑娘挤进来，手里捧着朵雪绒花。
她踮脚把花插进印台基座的缝隙里：“它冷，但花会暖它。”
林默蹲下来，摸了摸她的头：“它会记住的。”
他后退两步，掌心贴着老槐树的粗皮。**“林