雨停了。天是铁灰色的，像块生锈的铁板压下来。老周在检查地雷，用刺刀一寸一寸探地，他说以前在工兵连排雷，排了三年，没炸死，但夜里做梦，老是听见“咔嗒”那一声。他说那一声比爆炸还可怕，爆炸是结束，咔嗒是开始——开始等死。
他停住刺刀，抬头看天：“现在不用等了。这地方，到处都是咔嗒声。”
4月21日，下午两点零七分，克钦邦东南部雨林边缘
雨停了，但天没晴。云是铁灰色的，厚得像棉被，沉沉地压在山头，压得人喘不过气。空气湿得能拧出水，吸进肺里黏糊糊的，带着浓重的泥腥味和……焦糊味。是从那片烧毁的村庄飘来的，风一吹，味道就钻进鼻子，钻进脑子，让人想吐。
林霄蹲在一棵被雷劈断的老树桩后面，端着AK-74U，枪口指向前方的开阔地。开阔地约一百米宽，二百米长，长着稀稀拉拉的灌木和半人高的茅草。地面是黑色的，不是土黑，是火烧过的焦黑——这片地不久前被烧过，草烧光了，露出下面黝黑的、板结的泥土。泥土上有车辙印，很新，是履带车的印子，还有军靴的脚印，密密麻麻，至少三十个人在这里集结过。
开阔地对面，是密林。很密，密得不正常，树和树之间几乎没有缝隙，藤蔓像蜘蛛网一样把整片林子封死，像一堵墨绿色的、活着的墙。林子里很安静，没有鸟叫，没有虫鸣，只有风吹过树叶的沙沙声，单调，诡异。
“队长，是雷区。”老周趴在他旁边，手里拿着根削尖的木棍，棍尖插在土里，轻轻一挑，挑出一根比头发丝还细的金属丝，在阴沉的天光下闪着暗沉的光。金属丝两端连着两根插在地上的木桩，桩子上用雨林里的树脂涂过，黑乎乎的，不仔细看根本发现不了。
“绊发雷。”老周说，声音很哑，很稳，“看金属丝的走向，是定向的，扇形布设，覆盖整个开阔地。绊到线，雷炸，破片呈扇形喷出，五十米内没活物。不止一个，至少五个，形成交叉火力。”
“能排吗？”林霄问。
“能，但需要时间。”老周说，抬头看了看天，“而且雨停了，对方可能很快会回来。这片开阔地是他们的集结点，也是防线前沿。过了这片雷区，就是他们的腹地。我们要么绕，要么排雷过去。”
“绕要多久？”
“往东，多走十公里，而且可能会撞上其他巡逻队。往西，是悬崖，过不去。”老周说，“只能从这里过。”
林霄沉默，脑子里快速计算。他们现在还剩八个人——他，老周，小王（腿部受伤），还有五个民兵。弹药不多了，平均每人不到一个弹匣。食物和水也快没了。伤员在增加，士气在崩溃。而且玛丹他们那边生死未卜，对讲机一直没信号。他们没有时间绕路，也没有时间慢慢排雷。
“强行通过。”林霄说。
“怎么过？”小王问，他腿上的伤用布条草草包扎着，但血还在渗，脸色苍白，“地雷踩上就死，绊到线也死。我们八个人，能活几个？”
“蒙眼过。”林霄说。
所有人都愣住了。
“蒙眼？”老周皱眉，“队长，你疯了？看不见怎么走？怎么避雷？”
“就是看不见，才安全。”林霄说，站起来，从背包里掏出几块从雇佣兵尸体上扒下来的布条，“地雷的绊发线，眼睛能看到，但蒙上眼，看不见，反而不会下意识去避，不会因为紧张踩到不该踩的地方。而且，蒙上眼，耳朵会更灵，能听到陷阱机关的动静，能听到追兵的脚步。”
“可万一踩到压发雷呢？”一个民兵问，他叫小陈——不是昨晚死的那个小陈，是同名，十八岁，是队里最年轻的，脸上还带着稚气，但眼睛已经像四十岁。
“那就认命。”林霄说，声音很冷，“但总比睁着眼，看着自己踩上去，慢慢等死强。蒙上眼，踩上去，炸了，什么都不知道，痛快。”
没人说话。所有人都看着那片开阔地，看着那些看不见的、但确实存在的死亡陷阱，看着对面那片墨绿色的、不知道藏着什么的密林。风还在吹，带来焦糊味，带来死亡的味道。
“我同意。”老周突然说，第一个接过布条，蒙在眼睛上，在脑后打了个死结，“反正横竖是死，赌一把。”
接着是小王，他腿受伤，走路不稳，更需要蒙眼——看不见，就不怕了。然后是小陈，然后是其他人。最后是林霄，他也蒙上眼，眼前一片黑暗。
黑暗是有重量的。蒙上眼，世界消失了，只剩下声音——风吹草叶的声音，远处鸟叫的声音，自己心跳的声音，还有……某种细微的、金属摩擦的声音，很轻，很慢，但确实存在，从开阔地深处传来。
是陷阱机关的声音，是死亡在呼吸。
“所有人，手拉手，排成一列。”林霄说，伸出左手，抓住前面的老周，右手被后面的小王抓住。八个人，连成一串，像一串盲眼的蚂蚱，站在死亡边缘。
“我打头。”老周说，声音在黑暗