血从指缝里渗出来，温热，黏稠，带着铁锈般的腥甜。
林霄靠在断柱上，右手死死按住左肩的伤口。子弹贯穿了三角肌，留下一个前后贯通的窟窿，每一下心跳都泵出更多的血。他用牙撕下另一条布带，缠紧，但血还是渗出来，染红了整片肩膀。
痛。
痛得他想把牙齿咬碎，想把头撞向墙壁，想嚎叫，想哭。
但他没发出声音。
因为楼下还有脚步声。
缓慢，沉重，一步一步踩在碎砖和尸体上，从楼梯传来。不是怀特——那个穿西装的杂种已经走了。这是军靴的声音，厚实的橡胶底碾过碎骨，发出令人牙酸的咯吱声。
清场队上来了。
来收尾了。
林霄松开按伤口的手，颤抖着摸索身边。一具清场队员的尸体躺在他脚边，面罩碎裂，露出半张年轻的脸——蓝眼睛还睁着，空洞地望着天花板。林霄从那具尸体上扒下步枪，hK416，弹匣是满的。还有两颗手雷，挂在战术背心上，被他拽下来，塞进自己口袋。
枪很沉。
他的左手使不上力，只能用右手单手持握，抵在腰间。这样开枪会很难瞄准，但至少能开枪。
脚步声近了。
在楼梯拐角停下。
然后是金属摩擦的声音——在上膛？还是在装消音器？
林霄屏住呼吸。
他背靠断柱，视线只能看到前方一片扇形区域。楼梯口在左侧，他看不见，但能听见。听见靴子碾过碎砖，听见枪托擦过墙壁，听见呼吸——不是一个人的呼吸，是三个，或者四个。
他们在交流，用他听不懂的语言。可能是俄语，也可能是某种战术手语——手指敲击枪身的咔嗒声，短促，清晰。
在分配目标。
林霄是目标之一。
他闭上眼睛。
不是等死。是在回忆。
回忆武术教练教他的呼吸法——吸气，沉入丹田，呼气，放松肌肉。回忆叔叔教他背的古诗——“醉卧沙场君莫笑，古来征战几人回”。回忆母亲给他戴银镯子时，手指的温暖。
然后，他睁开眼睛。
眼神变了。
不再有犹豫，不再有恐惧，甚至不再有愤怒。
只剩下一种冰冷的、绝对的专注。
像刀刃。
像子弹。
他松开按住伤口的手，任由血继续流。疼痛还在，但被隔绝在意识的某个角落，不再干扰他。他缓缓起身，用右肩抵住断柱，借力，让自己站稳。
步枪在右手，枪口微微下垂。
他在等。
等第一个敌人露头。
楼梯口，靴子踏上了最后一阶。
人影出现。
头盔，面罩，全副武装。
林霄没开枪。
因为那是诱饵——身体探出，但重心在后，枪口也没指过来。真正的杀招在后面。
果然，第一个人影迅速缩回，同时第二个人影闪出，枪口已经指向林霄的方向。
但林霄更快。
他在第二个人影出现的瞬间，就已经扣下扳机。
不是瞄准，是凭感觉。
右手单手持枪，没有抵肩，没有瞄准镜，全凭肌肉记忆和直觉。
“哒哒哒！”
三发点射。
子弹打在第二个人影的胸口——防弹板挡住了。但冲击力让那人踉跄后退，撞在墙上。
第三个人影出现，举枪。
林霄扔掉了步枪。
太重了，单手控制不住。
他拔出手雷，用牙咬掉保险销，握片弹开的声音清脆得像折断一根枯枝。他没数秒，直接扔向楼梯口。
手雷在空中划出一道弧线。
第三个人影看见手雷，瞳孔收缩，想后退，但撞到了身后的同伴。
“轰！”
破片在狭窄空间里肆虐。
惨叫，闷哼，肉体撞击墙壁的声音。
林霄在爆炸的同时扑了出去，不是向前，而是向左——扑向窗户。他用右肩撞碎本就摇摇欲坠的窗框，整个人摔出二楼，坠向地面。
六米高。
他在空中蜷缩身体，用右肩和背部着地，在泥泞的地面上翻滚，卸去冲击力。左肩的伤口撞在地面，剧痛像电流一样窜遍全身，眼前一黑，几乎昏厥。
但他没停。
他爬起来，踉跄着冲向最近的掩体——一堆坍塌的砖石。
身后传来枪声。
子弹追着他打，打在泥地里，溅起一串泥花。有一颗擦过他的小腿，带走一块皮肉，但他感觉不到疼，只觉得热。
他扑进砖石堆后面，蜷缩身体，喘着粗气。
左肩的血已经浸透了半边身体，黏糊糊，湿漉漉。小腿的伤口也在流血，但不算深。他撕下裤腿