:“他叫虎子……姓王，王虎子。家里排行老三，上面两个姐姐都嫁人了，爹娘就指望他……”

    后面的话说不下去了。

    林枫点点头。

    “王虎子。”他重复了一遍，像要把这个名字刻进骨头里，“想开打铁铺子，专门打农具。”

    他转向那座坟，声音不大，却清晰地传进每个人耳朵里:

    “虎子，你听着。”

    “城，我们会盖起来。会盖得很大，很结实，城墙高得龙兽爬不上来，城门厚得御龙宗撞不开。”

    “城里会有打铁铺子，会有很多很多打铁铺子。不只打农具，还打锅，打犁，打剪子，打小孩玩的拨浪鼓。”

    “会有炊烟，有笑声，有孩子满街跑，有老人坐在门口晒太阳。”

    “会有你想象过的一切，和你想都想不到的美好。”

    他顿了顿，吸了口气，继续说:

    “这座城，会有你的名字。”

    “不是刻在碑上，不是写在史书里。是每一个在打铁铺子里接过新犁的农夫，都会说:‘这犁真趁手，跟当年王虎子想打的一模一样。’”

    “是每一个在城里平安长大的孩子，他们的命里，都有你的一份。”

    “你没能看见城，但城会看见你。”

    “它会记住你。就像我们会记住你。”

    风吹过，卷起坟头的细土，扬到空中，在阳光下泛着金色的光晕。

    林枫最后看了一眼那半截矛杆，然后转身，面向还活着的、浑身浴血却依然站着的两千九百六十七人。

    他的目光从每一张脸上扫过。

    “都听见了吗？”他问。

    “听见了！”回应声起初杂乱，然后汇聚成一股:

    “听见了——！”

    “那就记住。”林枫说，声音不大，却像锤子一样砸进每个人心里，“记住他们为什么死。记住我们为什么活。记住我们要盖一座什么样的城。”

    他抬起手，指向东方，龙骸山脉的方向:

    “继续前进。”

    “去盖那座城。”

    队伍重新开拔。

    经过那座新坟时，每个人都放慢了脚步，低下头，或者用手触碰一下心口。

    一个荒石堡的老兵走到坟边，从怀里掏出一块黑乎乎的、烤焦的饼——那是他今天的口粮——轻轻放在坟前。

    第二个，是个潮汐神殿的年轻修士，她解下腰间的水囊，倒出里面最后一点清水，浇在坟头。

    第三个，是个木灵族的少女，她采了一朵在血泊旁意外存活的小野花，紫色的，很不起眼，插在那半截矛杆旁。

    第四个，第五个……

    当队伍完全通过时，坟前已经摆满了东西:干粮，水，野花，一块磨刀石，半截磨亮的箭头，甚至有一小块用油纸仔细包好的糖——不知道是谁舍得拿出来的。

    那座孤坟，不再孤单。

    林枫走在队伍最前方，没有再回头。

    但他知道，那座坟，那三十三座坟，会一直在那里。

    在他们身后。

    在他们来时的路上。

    在他们即将用血与火、汗与泪建造的城的方向。

    阳光彻底驱散了雾气，照亮了前方崎岖的道路，也照亮了每个人脸上未干的泪痕和眼中的火焰。

    队伍沉默地前进。

    脚步声，铠甲摩擦声，车轮碾压碎石声。

    还有风的声音。

    像是呜咽。

    又像是誓言。