。待南海平定，大军不必回朝，直接北上——朕要亲征高句丽、百济、新罗。”

    满朝哗然。

    “陛下！疫病刚过，民生凋敝，此时再启战端……”

    “正因为民生凋敝，才要打。”邓安打断谏言，声音平静却带着不容置疑的力量，“打了，才有新的土地安置流民，才有战利品充实国库，才有……让百姓忘记伤痛的新话题。”

    他站起身，目光扫过朝堂：

    “传朕旨意：即日起，全国大索名医，编撰《瘟疫防治全书》。各州设‘惠民药局’，常备药材。凡有疫情，地方官隐瞒不报者，斩。”

    “另，追封所有疫病殉职官员、将士、宫人。抚恤金加倍发放。”

    “至于朕……”

    他顿了顿，缓缓道：

    “三日后，移居新建的剑阁。闭关，修武。”

    说完，不等百官反应，拂袖退朝。

    龙椅上空了。

    只余下那个消瘦却挺直的背影，消失在屏风之后。

    朝臣们面面相觑，心中皆有一个念头：

    经此一疫，这位年轻的皇帝……好像有什么地方，彻底变了。

    变得更冷，更硬，更……像一把出鞘的刀。

    而当夜，兰林苑。

    蔡文姬独坐灯下，面前摊着一张白纸。她提起笔，蘸了墨，却久久落不下去。

    窗外传来隐约的哭声——是哪个宫又在办丧事。

    她放下笔，走到琴边。那架断了弦的焦尾琴静静躺在那里，琴身映着烛火，泛着温润的光。

    她伸手，轻轻抚摸琴身。

    指尖触到一道细微的裂痕——那是父亲蔡邕当年亲手所斫，如今琴在人亡。

    “父亲……”她低声喃喃，“您让女儿好好活着……”

    她抬起头，望向养心殿的方向。

    眼中有什么东西，渐渐沉淀下来。

    沉得，深不见底。