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他没有动。风吹过来，带着枯草的气息，带着远处那条河水的腥味，带着某种说不清的、酸涩的、像一个人站在门口看着另一个人走远时才会有的味道。他的披风在风中翻卷，发出猎猎的声响，像一面旗，像一把刀，像一只要飞起来的翅膀。但他没有飞。他只是站在那里，站着，站着，像一棵树，像一块石头，像一个不会动的人。
他的手握着法杖，手指收得很紧，紧到骨节发白。那根法杖在他手里发出细微的咯吱声，很轻，很细，像一个人在叹气。他低头看了一眼自己的手——那双手很白，很干净，没有疤，没有茧，没有血。那是一双年轻人的手，一双没有杀过人的手，一双只握过法杖、翻过书页、在纸上画过魔法阵的手。他看着那双手，看了很久，久到风吹干了他额头上的汗，久到太阳又往西移了一寸，久到他身后传来传令兵小心翼翼的咳嗽声。
“艾尔阁下。”传令兵的声音很轻，轻得像怕惊动什么。
艾尔没有回头。
“艾尔阁下，该走了。”
他抬起头，看着安洁莉娜消失的方向。那里什么都没有了——没有三个人，没有背影，没有那些金色的光里移动的点。只有一片空荡荡的、灰蒙蒙的、什么都没有的远方。他看了那片远方很久，像在看一个他等了很久的人，像在看一个他永远不会等到的人，像在看一面镜子，镜子里有他自己的脸——年轻的，干净的，没有一道伤疤的。但那双眼睛——那双深不见底的、像两口古井一样的眼睛——已经不像二十岁了。那双眼睛里有什么东西在沉，在落，在往很深很深的地方去，像一颗石子投进井里，沉下去，沉下去，沉到井底，沉到淤泥里，沉到看不见的地方。
“艾尔阁下。”传令兵又叫了一声，声音大了一点。
艾尔闭上眼睛。只是一瞬。一瞬之后他睁开眼睛，那双眼睛又变回了那两口古井——深的，暗的，什么都看不见的。他转过身，脸上的表情像一面结了冰的湖，没有波纹，没有裂痕，什么都没有。
“走。”他说。
一个字。很短，短得像一把刀。他没有回头，一次都没有。他走向那匹马，马是白色的，很高大，鬃毛在风中飘着，像一面旗。他翻身上马，动作很利落，没有一丝多余。他的手握着缰绳，手指还是那么白，那么干净，但他的眼睛看着前方——那片荒野，那条路，那个内森被拖走的方向，那个斯内普被带走的方向，那个希尔薇·阿特拉消失的方向。那个方向是西边，是太阳落下去的地方，是魔鬼洋的方向。
骑兵们跟在他身后。铁甲碰撞的声音，马蹄踩在碎石上的声音，武器晃动的金属声，旗帜在风中猎猎作响的声音。所有的声音混在一起，在这片荒野上回荡，像一首走了调的、乱七八糟的、但很热闹的歌。那首歌在唱着，唱着，唱着，一直唱到那些声音都消失了，一直唱到这片荒野又安静下来了，一直唱到只剩下风，只剩下草，只剩下石头。
艾尔骑马走在最前面。他的背挺得很直，肩胛骨的轮廓在披风下面清晰可见，像两把收拢的刀。他的脸没有表情，像一面没有波纹的湖。但他的眼睛在动，一直动，看着地上的痕迹——车轮碾过的痕迹，马蹄踩过的痕迹，靴子走过的痕迹，还有那道很深的、被人拖过的痕迹。那是内森留下的痕迹。他的膝盖在地上犁出两道浅浅的沟痕，碎石被推到两边，枯草被压断了，泥土翻出来，露出下面潮湿的、深褐色的、带着腥气的土。那两道痕迹在晨光中伸向远方，像两道伤疤，像两条干涸的河床，像一个人在地上写了一行字，但字迹太浅，被风吹散了。
艾尔看着那两道痕迹，看了很久。他的眼睛在那两口古井的深处，在那片碎了的东西的旁边，在那根闪着光的针的旁边，看见了一样东西——不是痕迹，是脚印。很浅的、被风吹得有些模糊的、几乎看不见的脚印。那是斯内普的脚印。他被人架着走，脚拖在地上，脚尖在碎石上划出一道道浅浅的、歪歪扭扭的线。那些线很乱，像一个人喝醉了酒，像一个人在梦游，像一个人不知道自己要去哪里、不知道自己在哪里、不知道自己是谁。但那些线一直往前伸，伸向西方，伸向那片荒野的尽头，伸向那条他不知道在哪里的路。
艾尔收回目光。他的手握着缰绳，手指收得很紧，紧到骨节发白。他的马打了一个响鼻，喷出一团白雾，在晨光中散开。他轻轻踢了一下马腹，马开始走了。很慢，很稳，一步一步的，蹄子踩在碎石上，发出哒哒的、清脆的、有节奏的声音。那声音在荒野上回荡，像一个人的心跳。
艾尔没有回头看。一次都没有。他知道安洁莉娜站在那片荒野上，看着他的背影，像他刚才看着她的背影一样。他知道她的眼睛里有光——不是泪光，是那种比泪更亮、更热、更让人受不了的光。他知道她的手被爱丽丝和罗拉娜握着，像一件易碎的、珍贵的、被人小心捧在手心的东西。
艾尔带着士兵沿着这些痕