魏伟就坐在纪念馆前的石阶上，身披一件洗得发白的粗布斗篷，膝头放着一只空陶碗。他不再年轻，皱纹如刻刀划过脸庞，眼神却比三十年前更清明。他望着碑林方向，那里已有三十七个名字在今夜浮现??都是昨夜刚点过灯的人。他们或许只是为迷路孩童照了一程路，或是陪临终老人守了一夜，又或是在暴雨中把伞让给了陌生人。没有惊天动地，唯有微光一点。
可正是这点微光，被心灯草记住了。
他低头看着自己枯瘦的手掌，指尖还残留着墨迹。那句遗言已写完七日，石碑也已封笔。他知道自己的时间不多了。不是病痛，而是“值班”将尽。守夜人从不死于衰老，而死于交接完成的那一刻。当新火燃起，旧灯便该隐去。
忽然，风停了。
连雪也不再飘落。
整个世界陷入一种奇异的静谧，仿佛天地屏息。魏伟抬起头，看见纪念馆上方的夜空裂开一道细缝，不是闪电，也不是极光，而是一面虚悬的铜镜缓缓浮现，边缘缠绕着无数细若游丝的光脉，如同血脉连接人间。
镜中无人，只有一本书静静悬浮??《续命簿》。
一页翻动。
**“魏伟，寿终正寝，魂归人间。”**
他笑了，笑得眼角沁出泪来。
“原来真的算数啊……”他喃喃，“我还以为，这种事只在传说里有。”
话音落下，镜面涟漪轻荡，姜慎之的身影渐渐显现。他依旧穿着那件褪色道袍，面容温和，目光如初见时一般沉静。
“你做得很好。”他说。
“我只是做了您说的事。”魏伟仰头望着镜中人，“点灯，传火，不说教，不立庙。”
“所以才对。”姜慎之摇头，“一旦成‘教’，就会生‘权’；一旦立‘师’，就会有‘伪神’。傩不能被供奉，只能被使用。就像水、火、语言一样，属于所有人，却不属于任何一人。”
魏伟点头，忽而问：“洛无尘呢？他还活着吗？”
“他在北方一座小庙里煮茶，每天接待三个旅人，讲三个故事。等哪天没人再来听，他的罪就赎完了。”姜慎之望向远方，“吴峰成了盲校老师，教孩子们用手指感知符纹；杨彪在边疆建了一所义塾，专收孤儿学傩舞；吴法……早在十年前就化作了某村井底的一块镇石，每逢旱年，村民敲井三声，便会下雨。”
他顿了顿，声音轻了几分：“他们都完成了交接。现在，轮到你了。”
魏伟沉默片刻，终于开口：“我死后，会去哪里？”
“哪里都不去。”姜慎之微笑，“你会变成一句睡前咒语，一段母亲哄孩子的调子，一场春雨后屋檐滴水的节奏。你会活在千万人的无意识里，成为他们面对黑暗时不自觉念出的那一声‘别怕’。”
魏伟闭上眼，深深吸了一口气。
冷，但干净。
“那……下一个是谁？”他问。
镜面波动，显现出一幅画面：
南方小镇，一间老屋，煤油灯下，一个十岁女孩正用铅笔在作业本背面画一张面具。线条稚嫩，却隐隐透出古意。她不知道自己为何这么做，只觉得心里有个声音在轻轻哼唱：
> “一盏灯，照幽冥……”
她画完后，随手贴在窗上。风吹进来，纸片晃动，影子投在地上，竟与《断祀咒》中的“启门印”完全重合。
同一时刻，她家屋顶的心灯草骤然亮起，青光直冲夜空，穿透云层，与铜镜遥遥呼应。
“她没见过傩戏，没读过《镜途纪要》，甚至不知道你是谁。”姜慎之说，“但她昨晚梦见你坐在雪地里写字，醒来后第一件事就是找纸笔。”
魏伟怔住，眼眶发热。
“她父母是农民工，常年在外打工，她由奶奶带大。村里没人信这些，都说她是‘怪孩子’。”姜慎之轻声道，“可就在三天前，邻居家婴儿高烧不退，她跑过去，把手按在孩子额头上，嘴里念了段谁都没听过的词。结果孩子醒了，额头留下一道金色符痕。”
魏伟低声问：“她……能承受吗？”
“不必承受。”姜慎之答，“我们从不要求谁‘承担使命’。只要她在黑夜中愿意为他人点灯，就够了。剩下的，自然会来找她。”
镜中景象消散。
姜慎之最后说道：“去吧，最后一次走这条路。”
魏伟站起身，将空陶碗留在石阶上，转身走向碑林深处。每一步踏下，脚印都泛起淡淡青光，随即被大地吸收。那是他生命最后的愿力，归还给这片土地。
当他走到中央主碑前，停下脚步，抬头望月。
月亮很圆，清辉洒落，照在那句遗言上：
> “当你点亮一盏灯，
>