室，每日背诵《五帝经》；梦见同伴因哭闹被拖走，再也没回来；梦见自己因表现“乖顺”，得以活命，却被烙上“忠仆”印记……

    他们醒来后，集体哗变，砍断船帆，逼迫船主改道。

    船漂至一座无名小岛，他们弃船登岸，在海边搭起茅屋，立了一块石碑，上书：

    > “我们曾是沉默的帮凶。

    > 今日起，我们选择听见良心。”

    他们不再捕鱼，也不耕种，只做一件事：修缮一艘破船，命名为“言舟”，准备载着真相，驶向每一个还在沉睡的港口。

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    岁月如河，静静流淌。

    又是一个春天。

    那棵曾见证素娘娘消散的老槐树，如今已蔓延成林。每一片叶子都刻着名字，每一根枝条都挂着纸条，写着未说出口的话、未完成的道歉、未表达的爱。

    孩子们在这里上学，老师不教识字算数，先教“如何说出心里话”。

    有个五岁女孩第一天上课，怯生生地问：“如果我说了真话，会被打吗？”

    老师蹲下，握住她的手：“不会。在这里，说真话的人，会被保护。”

    女孩想了想，小声说：“其实……我不喜欢奶奶煮的菜。太咸了。”

    全班哄笑，却没人嘲笑她。

    老师笑着说：“那你回家告诉奶奶吧，就说‘奶奶，我喜欢你做的饭，但能不能少放点盐？’”

    女孩点头，眼睛亮了起来。

    放学后，她真的说了。奶奶愣了一下，随即哈哈大笑，摸着她的头说：“好啊，明天我就改！”

    那天晚上，院子里开出一朵血色小花，花瓣轻轻张合：

    > “**我不愿再勉强自己说喜欢。

    > 我想，我也可以不喜欢。**”

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    多年以后，有人在西北沙漠发现一座古城遗迹。城墙早已风化，唯有中心一座高台保存完好。台上立着一块巨碑，通体漆黑，表面布满裂痕，像是被某种强大力量击碎过无数次，又顽强拼合。

    碑文仅有一行，字迹苍劲，深入石髓：

    > **礼若伤人，不如无礼。

    > 神若吃人，不如无神。**

    而在碑底，一行小字依稀可辨：

    > “此碑非我所立，乃民心所铸。

    > 我不过，替他们刻下这句话。”

    考古之人问向导：“这碑是谁立的？”

    向导是个老头，叼着草根，眯眼望天。

    “不知道。”他说，“只知道，自从它立在这儿，再没人往沙漠里送过孩子。”

    他又指了指碑后那片绿洲：“你看，那边有座小学。孩子们每天放学，都会来这里跳舞。不拜神，不祈福，就跳一支叫《醒步》的舞。”

    那人走近绿洲，果然听见鼓声。

    一群孩子手拉着手，围成圆圈，左一脚，右一脚，抬头望天，低头抚心。

    跳完，一个男孩大声问：“我们为什么要跳这个？”

    老师傅坐在树荫下，抽了口烟，缓缓道：

    “因为从前，有人不能跳。

    因为他们一跳舞，就会被带走。

    所以我们跳，是为了告诉他们??

    **现在，轮到我们了。**”

    孩子们欢呼，再次起舞。

    阳光洒满大地，春风拂过山野。

    而在无人知晓的某处深渊，最后一丝金光早已化为尘埃，随风飘散。

    世界并未因此剧变。

    没有神迹，没有天罚，也没有万民归心。

    有的只是越来越多的人，在某个清晨醒来时，忽然对身边人说：

    “其实……我有点不想这么做。”

    然后，对方点点头，说：

    “嗯，我也是。”

    他们相视一笑，继续吃饭，走路，劳作，生活。

    仿佛什么都没改变。

    又仿佛，一切都已不同。

    血色藤蔓仍在蔓延。

    它穿过田埂，爬上墙头，缠绕墓碑，钻入书页。

    它不开花时，如根如须；

    它绽放之际，花瓣张合，始终诉说着那两个字??

    **不愿**。