密。

    叛徒。

    这个词像一根针，扎在他的心上，一下，又一下。

    “老张！”

    突如其来的声音让他浑身一颤，钢笔在纸上划出一道长长的墨迹。他猛地抬起头，看见同事小王站在他桌前，一脸疑惑。

    “怎么了你？脸色这么白。”小王凑过来，看了看他面前的清单，“不舒服？”

    “没、没事。”张启明勉强扯出一个笑容，“就是昨晚没睡好。有点头疼。”

    “要不要去医务室看看？”小王关切地说，“最近流感挺厉害的，处里好几个都中招了。”

    “不用，不用。”张启明摆摆手，低下头，假装继续抄写，“我待会儿喝点热水就好了。”

    小王看了他几秒，没再说什么，转身走了。张启明听着他的脚步声远去，才松了口气，后背已经被冷汗浸湿了。

    他盯着纸上那道刺眼的墨迹，看了很久，然后慢慢拿起涂改液，一点一点，把墨迹涂掉。白色的液体覆盖了黑色的字迹，但纸张上留下了一个难看的疤，突兀的，抹不去的。

    就像他的人生。

    他放下涂改液，手在微微发抖。他握紧拳头，指甲深深掐进掌心，疼痛让他稍微清醒了一点。他抬起头，再次看向处长办公室那扇紧闭的门。

    墨绿色的保险柜。密码317。钥匙。

    五百美金。

    母亲的药，妹妹的学费，基隆的房子。

    叛徒。

    这些词在他脑海里翻滚，碰撞，撕扯。他感到一阵眩晕，不得不闭上眼睛，深呼吸。空气里有纸张的霉味，有墨水的味道，有远处飘来的午餐的油腻气味。

    他睁开眼睛，目光落在桌角的一张照片上。那是去年春节，全家人在眷村小屋前拍的。母亲坐在中间，虽然瘦，但笑得很开心。两个妹妹一左一右搂着他，他也笑着，但笑容很勉强，眼睛里有藏不住的疲惫。

    “家里就靠你了。”

    父亲出海前，拍着他的肩膀，这样说。

    那是他最后一次见父亲。三天后，台风来了，父亲的船没有回来。搜救队找了三天，只找到几块破碎的船板。

    从那以后，他就是家里的顶梁柱。

    他必须撑住。

    必须。

    张启明伸出手，拿起那张照片，轻轻抚摸着母亲的脸。照片是黑白的，母亲的脸有些模糊，但笑容是清晰的，温暖的。他看了很久，然后把照片翻过来，背面有一行小字，是他写的：

    “1952年春节，于高雄盐埕埔。”

    字迹工整，一笔一划。

    他盯着那行字，看了很久很久。然后，他把照片收进抽屉的最底层，锁好。

    重新拿起钢笔，蘸了蘸墨水，他开始继续抄写那份物资清单。一个字，一个字，一行，又一行。笔尖划过纸张，发出沙沙的声响，在安静的办公室里，显得格外清晰。

    窗外的阳光渐渐西斜，把办公室照得一片昏黄。远处的码头上，又有一艘货轮拉响了汽笛，声音悠长，沉闷，像是某种不祥的预告。

    张启明没有抬头。他只是埋头抄写着，抄写着那些冰冷的数字，抄写着这个注定要被载入史册的、1953年的，寻常又极不寻常的下午。

    （本章完）