竖笔则沉得厉害，墨色浓得发乌，像洪水里翻滚的浊浪。起笔时的顿挫带着股挣扎的狠劲，让人想起周先生背着苏燕卿蹚水时，每一步都陷在泥里的艰难。中间那段笔锋忽左忽右，像门板在浪里打转，又像苏燕卿趴在门板上时，心里的慌乱与恐惧——怕水再涨些，怕再也见不到周先生，怕那些刚有了点活气的字，从此再也写不出来。可即便如此，那笔画始终没有断，像根被拉到极致的弦，绷得紧紧的，却硬是撑着不肯断，直到收笔时猛地一顿，像终于抓住了救命的稻草，带着劫后余生的安稳。
撇捺舒展得像要飞起来。撇画起笔藏锋，接着便斜斜地掠出去，墨色由浓转淡，像江风掠过水面时掀起的浪痕，从深到浅，从急到缓。那是苏燕卿在商船上见过的江风，能吹得船帆鼓鼓的，也能吹得烛火明明灭灭，却吹不散她借着船灯写字的执念。捺画则更沉些，起笔时像压着船锚的重，行至中段忽然轻了，像风里飘着的柳絮，末了又重重一顿，带着“啪”的一声脆响——那是她在洛阳城帮老妇人写家信时，笔尖落在纸上的力道，藏着“一定要送到”的郑重。
“所以你写的字……才那么特别。”阿禾轻声说，指尖悬在纸面上，离墨痕不过寸许，却迟迟不敢落下。她仿佛能摸到字里的温度——横画是老槐树下的暖阳，竖笔是洪水里的冰凉，撇捺是江风里的清冽，每一处都藏着苏燕卿走过的路。那些沉睡的故事像装在琉璃瓶里的月光，美得不真实，稍一碰，怕是就要碎了。
苏燕卿笑了笑，拿起那支修过的笔。笔杆上的铜片被摩挲得发亮，边缘处能看见细微的划痕，那是当年被洪水冲得撞上礁石时留下的。她用指腹轻轻蹭过铜片，像抚摸着一块珍贵的玉：“你看这支笔，断过，修过，裹着铜片，不像别的笔那样光洁，笔锋也磨秃了些，可我总觉得，它比任何新笔都好用。”
“它跟着我走过水，船板上的潮气浸得笔杆发涨，握在手里黏糊糊的；受过潮，在南方梅雨季的驿站里，笔锋生了点霉斑，我用温水泡了半天才泡开；见过边关的雪，那年冬天在雁门关外，墨汁冻成了冰，我把笔揣在怀里焐着，笔杆上沾着我的体温；也闻过江南的桂花香，回到秦淮河畔那年，我把它插在桂花枝里，笔毛上至今还带着点甜香。”
她把笔举到烛火前，笔锋在光线下泛着柔和的毛边：“它记得所有我记不住的细节。比如周先生教我握笔时，他掌心的温度透过笔杆传过来，暖暖的；比如在洪水里，它被周先生攥得那么紧，笔杆上至今留着他指节的印；比如在驿站写家书，有个姑娘的眼泪滴在笔杆上，咸咸的。”
苏燕卿抬手，笔尖在纸上轻轻一点，落下个小小的点。那点墨色极淡，像清晨草叶上的露珠，又像夜空里最暗的那颗星。“字也一样。每一笔都藏着个瞬间——可能是周先生教我握笔时，阳光落在他鬓角的白霜上，那点银白映在墨里，让‘一’字都带了点亮；可能是洪水里，他举着笔的那只手，青筋暴起像老树根，笔杆在他手里抖得厉害，可那‘韧’字的最后一笔，硬是挺得笔直；可能是在驿站写家书时，寄信人眼里的期盼像要溢出来，落在纸上，让‘平安’两个字都写得格外重；也可能是此刻，烛火在你睫毛上跳动的光，你看，这一点墨里，是不是藏着点金辉？”
阿禾眨了眨眼，睫毛上的烛火影子晃了晃，落在“忆”字的撇画上，像给那道江风添了点暖意。她忽然明白，为什么有人说苏燕卿的字能“说话”。那些笔画不是僵硬的线条，是周先生鬓角的霜，是洪水里的浪，是寄信人眼里的泪，是此刻跳动的烛火，是一个个被时光浸泡过的片段，带着呼吸，带着心跳，带着生命该有的温度。
“那……你现在写的字，还会想起周先生吗？”阿禾问，声音轻得像羽毛，怕一阵风来，就把这问句吹散了。她想起自己过世的祖母，每次拿起祖母织的毛衣，指尖触到粗糙的针脚，总会想起她坐在藤椅上的样子，不知道苏燕卿写字时，是不是也这样，每个笔画都牵着一个故人的影子。
“一直都想。”苏燕卿没有丝毫犹豫，笔尖在纸上缓缓游走，墨色像溪水般漫开，渐渐勾勒出一个“念”字。“他说字是骨头，可我觉得，字更是血脉。他把他的念想融进了教我的每一笔里——横画要像做人，挺直腰杆；竖笔要像做事，扎根要深；撇捺要像待人，留有余地。我又把这些念想，融进我写的每一个字里。”
她的手腕轻轻一转，“念”字的最后一笔拖得很长，像根细细的线，一头连着纸，一头连着过去。“就像他从没离开过。我写字时，