林逸提着一篮新摘的青菜，脚步不疾不徐地穿过熟悉的街巷。
空气中弥漫着豆浆的醇香和油条的焦香，这是城市苏醒的味道。
早餐铺的老板娘眼尖，远远望见他便扬起了笑，手脚麻利地将一碗滚烫的豆浆用瓷盖扣好，又把两个素包用干净的油纸细细包紧。
当林逸伸手接过时，她却忽然压低了身子，声音轻得像耳语：“老哥，我那皮猴儿子，昨天夜里对着墙，把‘老样子’那三个字练了整整三遍。”
林逸接过早餐的手微微一顿，点头，心中那根最柔软的弦被轻轻拨动。
成了。
一切都成了。
传承已经不再需要他刻意引导，它从最初的记忆，演变成了如今的习惯；从惊世骇俗的奇迹，沉淀为了波澜不惊的日常。
他没有多说什么，只是从口袋里摸出一枚磨得锃亮的硬币，不轻不重地压在了豆浆碗底下。
这是母亲当年教他的“无声谢”，在那个言语贫乏的年代，一个简单的动作，胜过千言万语。
如今，这成了他在这座城市里，唯一的签名。
归家的途中，他破天荒地绕了路。
在那条由他一手“走”出来的石子小径转弯处，他停下脚步，缓缓蹲下身。
周遭无人，只有风拂过树叶的沙沙声。
他伸出食指，指尖凝聚着一丝微不可察的气力，在光洁的石子路面上，用力划下了一道清晰而深刻的痕-迹。
他想试试，当“神”亲自留下破绽，这套已经拥有自我意识的系统，究竟会如何应对？
是像从前一样，用一夜的时间将一切抹平，恢复如初？
还是……会有别的答案？
夜色如墨，阁楼的窗静静开着。
林逸没有像往常一样去巡视，只是坐在窗边，目光投向那片黑暗。
一夜无话。
第二天清晨，答案揭晓。
那道他亲手留下的划痕，并未被菌丝覆盖，更没有被修复。
它就那样突兀地横亘在小径上，像一道无法愈合的伤疤。
然而，在划痕的两侧，菌丝却以一种前所未有的方式，催生出了两株崭新的墙语花。
它们的花盘微微向内倾斜，仿佛两位忠诚的卫士，将那道浅痕郑重其事地围在中央，如同标记一段不可磨灭的“人为记忆”。
林逸站在远处，久久凝视着这一幕。
他明白了。
系统不再是那个只会机械修正错误的程序，它进化了。
它开始理解、接纳，甚至开始叙述。
它不再排斥干预，而是将干预本身，也纳入了宏大的叙事之中。
哪怕只是一道微不足道的划痕，只要是“他”留下的，也能成为这条路的一部分，成为一个新的路标。
与此同时，城市的另一头，陈阿婆拄着拐杖，颤巍巍地来到遗址公园的角落。
那株由林逸的旧鞋所化的墙语花，今天开得格外灿烂。
每一片花瓣都舒展到了极致，在晨曦的映照下，花瓣内侧，竟浮现出一行由无数光点组成的、细如发丝的文字：“早安，是今天，也是从前。”
陈阿婆浑浊的老眼亮了一下，她凑近了，一字一顿地轻声念出。
话音刚落，那墙语花的花心正中央，毫无征兆地渗出了一滴晶莹剔透的露水。
露水滚落，不偏不倚，正好滴进她早已摊开的、布满皱纹的掌心。
她下意识地低头看去，刹那间，整个人如遭雷击。
那小小的露珠里，倒映出的并非是她的脸，也不是天空，而是一幅动态的画面——一个扎着羊角辫的小男孩，正紧紧牵着一个年轻女人的手，一步一步，走在黄昏的田埂上。
那个男孩，分明就是童年时的林逸。
而那个女人，是他的母亲。
陈阿婆的眼眶瞬间湿润了，她却笑了，笑得无比释然。
“好孩子，好孩子……”她喃喃自语，对着那朵花，也像是对着整个世界说：“原来你记得的，不只是他一个人，而是所有故事的开始。”
那一夜，林逸回到阁楼，从一个尘封的木盒里，取出了那截早已失去所有光芒的透明麦穗残骸。
它像一块普通的玻璃，静静地躺在他的掌心，曾经搅动风云的力量，已彻底静默。
他走到窗台，将它埋入那个陪伴了他多年的花盆深处。
就在他覆上最后一捧土时，异变陡生。
盆栽土壤中潜藏的菌丝，仿佛闻到了故友的气息，竟主动从四面八方缠绕而来，形成一张细密的光网，温柔而坚定地托起那截麦穗残骸，缓缓将其拖向了盆栽根系最繁密的核心地带。
整个过程无声无息，却带着一种庄严肃穆的仪式感，如同安葬一位功勋卓着的故友。
当夜，林逸做了一个梦。
他梦见那截麦