穗在黑暗的泥土中，悄然化作了亿万点璀璨的光尘，被花盆里那株普通野草的根须尽数吸收。

    野草的叶片，在一瞬间泛起了久违的、清冷的银光，随即又迅速隐去，恢复了平凡。

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    他猛地从梦中惊醒，天还未亮。

    他走到窗边，借着月光，清晰地看到，花盆的边缘，不知何时竟冒出了一圈嫩绿的新芽。

    而在每一株新芽的花心，都有一个微弱的光点在闪烁。

    他凝神细看，那些光点，赫然是一个个汉字。

    连起来，是一句话：

    你走的路，它自己会走。

    第二天，林逸没有出门。

    他把自己关在阁楼里，只做了一件事。

    他摊开一张泛黄的旧纸，用一支快没墨水的钢笔，在上面写下了最后一行字：“今天我，不说话。”

    然后，他将这张纸，仔细地折成了一艘小小的纸船，轻轻放入窗台的花盆里。

    没有风，没有光，那艘纸船却像是被一只无形的手托着，缓缓沉入了土壤之中，消失不见。

    奇迹，在当夜降临。

    整座城市那条蜿蜒的石子小径，在万籁俱寂、无风无雨的深夜，竟自发地亮了起来。

    光芒并非静止，而是如同拥有生命的溪流，从起点开始，缓缓地、坚定地向前流动。

    光流所过之处，路径清晰无比，那形状、那弧度、那每一个转角，竟与林逸过去数十年里，日复一日、年复一年的巡检路线，完全一致！

    只是，这光流的速度，比他平日的脚步更慢，节奏更稳，仿佛有一个不知疲倦的影子，在替他走完这最后一程，将他的使命，化为永恒的风景。

    第三日清晨，陈阿婆再次拄着拐杖走过石子小径。

    她惊奇地发现，在小径的起点处，那株最早出现的墙语花，花瓣正在缓缓展开。

    而在它的内侧，浮现出的不再是文字，而是两个动态的光点——那光点，就像一双脚印，正一步，一步，坚定地向前走去，沿着光流的方向。

    她驻足良久，浑浊的眼中倒映着那双不知疲倦的“脚”。

    许久，她才长长地叹了口气，声音里带着一丝疼惜，一丝欣慰：“老林啊，路，它自己会走了。你啊，也该歇歇了。”

    话音落下的瞬间，那两个光点如同完成了使命般，骤然消散，花瓣也缓缓闭合，归于沉寂。

    几乎是在同一时刻，城东那座破旧的阁楼里，林逸背上了他那个洗得发白的旧背包，拉上拉链，最后看了一眼这个他生活了半辈子的地方。

    而后，他转过身，轻轻地、没有发出一丝声响地，带上了门。

    门缝中，没有再夹着任何纸条。

    但在他离去后，阁楼的窗台上，一株沐浴在晨光里的新生野草，正随着从窗缝挤入的微风，轻轻颤动。

    无人知晓，它的根，早已穿透了花盆的底座，与大地深处那些奔流不息的光丝，彻底连成了一片。

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