，甚至连她握着林烬手臂的动作，都在不断被替换成“另一种可能”。

    “别怀疑。”林烬紧紧盯着她，像要用眼神把她锁在现实里，“我们存在的证据，就是彼此。”

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    这一刻，苏离终于明白了。

    在这个叙述断层里，唯一能抵抗替换的，不是抽象的“定义”，而是相互的确认。只要他们还能看见、还能回应、还能称呼彼此的名字，他们的“我”就不会彻底坍塌。

    苏离深吸一口气，声音颤抖却坚定：

    “林烬。”

    林烬低声回应：

    “苏离。”

    声音与名字在断层中回荡，如同烙印，把他们与那些虚假的“我”硬生生区隔开来。

    断层没有消失，却在这一声声互唤中，逐渐被迫收缩。那些试图替换的叙述被压制、被驱逐，退到他们意识之外。

    苏离抬起头，眼神冷冽：“如果它要替换我们，那就必须先承认我们存在。”

    林烬微微点头，眼神与她重合。

    断层在颤动，像是对他们的抵抗发出愤怒的回响。可在这震颤之下，他们的“我”，依然站立着。

    ——哪怕下一秒，又会被无数替代的声音淹没。

    他们以为断层暂时退去，却发现脚下的地面也在断裂。

    原本稳固的街道砖石像翻书一样一页页掀开，露出白色空洞的纸页般空间。那不是物质的缺口，而是叙述本身的剥落。

    “它还在。”苏离低声。

    林烬顺着她的目光望去，看到那些空白正试图爬上他们的脚踝，像无声的水波，要把他们整个人都写进空格里。

    “别退。”林烬压低嗓音，“一旦退开，它就会认定我们已经消失。”

    苏离呼吸急促，却咬紧牙关，向前一步踩在虚无与现实交界处。

    她的鞋底没有沉下去，而是像硬生生把空白踩出了痕迹。那一刻，苏离忽然明白，他们并不是被动的“叙述对象”。只要还敢行动，他们就能在这片断层里留下属于自己的字迹。

    林烬看着她，低声重复：“我们写自己。”

    苏离点头，两人一同向前迈出第二步。

    空洞中的纸页“咔嚓”作响，仿佛被硬生生划上墨痕。

    他们用脚步，把“我存在”的叙述刻了下去。

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