拥抱，结束了。
那个漆黑的人形窟窿，没有消失。
它凝固了。
构成它的“更深的虚无”，不再是流动的，不可捉摸的。
它们变成了一种有质感的，沉重的，散发着腐朽气息的……实体。
一座无边无际的垃圾山，取代了之前那片纯粹的虚无。
这里有破碎的星环，像生锈的铁圈。
这里有干涸的时间之河，河床里满是褪色的记忆残骸。
这里有撕裂的法则，像一张张被揉烂的废纸，随处可见。
整个世界，都变成了一个故事。
那个关于“收破烂的”的故事。
而故事的主角，正站在垃圾山的中央。
它那人形的轮廓还在，可那份高高在上的，俯瞰众生的姿态，没了。
它佝偻着背，动作迟缓，茫然地四处张望。
它低头，看见自己那只曾印上字迹的“手”，正抓着一截断裂的，闪烁着乱码的数据流。
那是左威逻辑之网的碎片。
“破烂……”
一个干涩、嘶哑、完全陌生的声音，从它的轮廓里挤了出来。
它看着手里的“破烂”，看了很久。
然后，它弯下腰，将那截数据流，小心翼翼地，放进了一个由虚空编织成的，肮脏的口袋里。
它接受了这个设定。
它成了那个收破烂的。
将军的意志，那堆散落的骨头，此刻变成了一柄断掉的，满是豁口的战刀，插在一堆废铁里。
王二麻子的欲望烂泥，凝固成了一滩油腻的，怎么也刮不干净的污渍，染在了一块破布上。
左威的逻辑之网，彻底碎了，成了这个垃圾场里最不起眼的电子垃圾。
他们的意志，他们的存在，都被这个新的故事，强行赋予了新的定义。
他们成了藏品。
成了这个收破烂的，口袋里的新收获。
“我操……”
王二麻子那滩污渍里，冒出了一个气泡，发出了声音。
“这……这他妈的……唱的是哪一出？”
“我们……是什么？”将军那柄断刀，刀锋震动，发出嗡鸣。
左威的碎片闪烁着最后的光芒：“定义……被覆盖。我们是……[Item: Junk]。”
一片死寂。
只有那个收破烂的，还在尽职尽责地，在垃圾山里翻找着。
就在这时，那团包裹了收藏家的，纯粹的白光，开始收缩。
它不再是那张巨大的，嘲弄的脸。
光芒凝聚，拉长，最终，在垃圾山的顶上，站成了一个人的轮廓。
一个秦川的轮廓。
只是，这个“秦川”，身体是半透明的，边缘像信号不好的影像一样，不断地闪烁、扭曲。
他的眼睛，是两个纯白色的，没有瞳孔的光点。
他低头，看着自己的手，又抬头，看了看这个由他亲手编造出的，宏大的垃圾场。
他脸上，没有任何表情。
既没有胜利的喜悦，也没有重生的茫然。
他像一个刚刚画完一幅画的画师，正在审视自己的作品。
“戏，唱完了。”
那个“很久很久以前”的回响声，从他的轮廓里响起，平静得可怕。
他转向那三个被“定义”成垃圾的意志。
“你们三个，感觉如何？”
“感觉？”王二麻子的声音从那滩污渍里传来，带着一股破罐子破摔的混劲儿，“老子感觉自己快他妈馊了！你到底是个什么玩意儿？秦川呢？你把他弄哪儿去了？”
“秦川？”
那个白色的轮廓，头颅以一个不属于人类的角度，歪了一下。
那两个纯白色的光点，“看”着王二麻子。
“那是个好故事。”
“一个关于骗子，如何相信自己谎言的故事。”
“我挺喜欢的。”
“可惜，讲完了。”
将军那柄断刀，猛地一震。
“你不是他。”刀锋嗡鸣，带着彻骨的寒意，“你占据了他的身体，他的意志。”
“占据？”
那个轮廓发出了一声轻笑，那笑声像无数本书页在同时翻动。
“这个说法不准确。”
“我没有占据任何东西。”
“我就是他。”
“我是他清空了所有故事之后，剩下的那个‘东西’。”
“那个……提笔的‘意图’。”
“那个……说谎的‘冲动’。”
他伸出一根手指，指向远处那个还在翻找垃圾的，佝偻的身影。
“就像他，他也不是