出来，腰间的算筹撞得叮当响：“豪族藏了十七年的账，今天该见天日了。”他挥挥手，算队的人冲进窑口，用空竹匣接住未烧尽的残页——十二片焦黑的纸角，在火光里泛着暗黄。

    当残页被送到陈子元帐中时，烛芯“啪”地爆了个花。

    他捏着拓本的手微微发颤，“蔡旭坤”三个字被拓得歪歪扭扭，却像根钉子扎进他眼底。

    “周稚。”他唤人时，声音比帐外的风还冷。

    周稚从案角的书堆里抬起头，发间的麻绳松了，几缕碎发沾在冻红的耳尖上：“先生？”

    “此人可查？”

    她翻出怀里的竹册，指尖划过密密麻麻的墨痕：“无官籍，无田契，无乡邻佐证。”竹册边缘卷了毛边，是她连夜翻查了三镇户籍的痕迹，“倒有老卒说，建安九年金城守夜营换过三任粮官......”

    陈子元的笔在“蔡旭坤”上圈了又圈，墨迹晕开一片黑。

    他抽出张新纸，提笔时顿了顿：“悬账专案加一条——副料纸溯源，主理人......”他抬眼看向帐外，李息的影子正贴着牛皮帐移动，“李息。”

    敦煌城的夜比玉门关更冷。

    披着兜帽的身影缩在灶膛前，最后一片残页在火里蜷成黑蝶。

    他盯着跳动的火苗，喉结动了动，像在念什么咒语。

    突然一阵风卷着雪粒子扑进来，火盆晃了晃，一片焦边残纸“呼”地飞了出去，掠过他半张脸——那是张熟悉的脸，左眉骨有道旧疤，正是建安十年春突然失踪的敦煌屯田署录事参军。

    残纸飘啊飘，被北风卷着掠过北岭的山梁。

    山脚下，李息正裹着皮裘蹲在雪地里，借着火折子的光查看韦家小子刚送来的陶窑出入记录。

    他指尖划过“建安九年三月，陶罐三十七车”的批注，突然抬头望向北方——那里有片雪花正裹着焦纸，缓缓落向他脚边的雪堆。

    原文中的“hood”翻译为“兜帽”。

    hai