，咔哒一声轻响。他抬手，指向远处那道正在垒砌的土墙，声音不高，却让三个年轻人都挺直了脊背：“告诉所有人，那道墙，不叫‘防风墙’。”“叫‘界碑’。”“界碑之内，土是公家的，粮是公家的，连喘的气，都是公家管着的。”“可界碑之外——”他顿了顿，目光掠过麦田，掠过分水闸，掠过远处隐约可见的盐场烟囱，最终落在自己摊开的右掌心。掌纹纵横，像一张未画完的地图。“界碑之外，我们正把地，一寸一寸，从老天爷手里，从王爷手里，从所有想把我们当佃户、当苦力、当耗子的人手里——”“抢回来。”风大了起来，吹得他袍袖猎猎作响。他没再看那三个年轻人，只把怀表重新揣回怀里，转身，沿着闸桥的青石台阶，一级一级，往下走去。台阶两侧，新栽的柳树苗刚抽出嫩芽，在风里轻轻摇晃。张守正走得很慢。可每一步落下，都像一粒麦种，扎进黄河滩涂肥得流油的泥土里。