个女学生踮脚贴海报，最矮的那个踩在同伴腿上，发辫垂下来扫过“还我工人”四个大字。

    路过的黄包车夫凑过去看，车把上的铜铃叮铃作响：“这不是码头上帮我搬过米袋的小青年么？”卖梨膏糖的老阿伯往海报上贴了张红纸，写着“阿爷给你作证”，糖罐里的桂花香气混着油墨味飘进风里。

    第三日清晨，法租界巡捕房的黑皮靴声碾碎了顾苏织坊的晨露。

    顾承砚站在展厅中央，看着百名女工低头刺绣，围裙上的《归络调》纹样随着针脚起伏，像流动的乐谱。

    苏若雪站在他身侧，手里的铜铃“叮”地一响，女工们同时抬头，齐声诵道：“烛火不灭，丝不断。”

    “顾承砚，跟我们走。”带头的巡捕晃了晃手铐，警棍敲在展柜玻璃上。

    BBC的摄影师举着镜头凑过来，镁光灯闪得巡捕眯起眼：“这位先生在举办艺术展，你们要逮捕艺术家？”美联社的记者跟着起哄：“工部局的律法里，刺绣也算罪？”顾承砚看着人群里混进来的码头老陈头，他正把装着茶卤的搪瓷杯往巡捕脚边挪——这是他们约好的“绊马索”。

    “误会，误会。”巡捕抹了把额头的汗，警棍在手里转得发虚，“我们是来......维持秩序的。”

    当晚，顾承砚在书房烧完最后一份《归络调》改良稿。

    火星子窜起来时，他听见门环“咔嗒”一声，苏若雪举着封信冲进来，信纸边缘焦黑得像被火舔过：“门房说有人从围墙外扔进来的。”

    他展开信笺，血字在月光下泛着暗褐：“丙二库已毁，钥匙在铃兰巷第七块地砖下。”笔锋抖得厉害，却硬邦邦地戳进纸里，像青鸟握惯了船桨的手。

    铃兰巷的雾色漫过路灯，顾承砚蹲在第七块地砖前，指尖刚要扣住砖缝，巷口传来皮鞋跟敲青石板的声响。

    他抬头，看见两个便衣靠在电线杆上，其中一个摸出烟盒，火柴擦燃的光映出领口的樱花徽章——是日本特务。

    “顾先生好雅兴，半夜逛巷子？”便衣晃着电筒逼近，光束扫过他蹲在地上的身影。

    顾承砚站起身，拍了拍裤腿的灰：“找只走丢的猫。”他倒退两步，后背贴上斑驳的砖墙，余光瞥见巷尾的雾里晃着个黄包车影子。

    “猫？”便衣的手摸向腰间，“我看是找——”

    “顾先生！”

    黄包车“吱呀”一声刹在他跟前，车夫摘下口罩，脸上青肿未消，声音哑得像砂纸擦铜：“我没被捕......”他攥着车把的指节泛白，腕上的血痕还没结痂，“我是自己进去的。”

    雾里的路灯突然闪了闪，顾承砚望着那张熟悉又陌生的脸——寸头被雨水打湿的模样，后颈淡粉色的旧疤，此刻都浸在雾里，像幅没干透的水墨画。

    他刚要开口，黄包车夫猛地扯了扯他衣袖：“上车！”

    便衣的脚步声近了，顾承砚被拉上车的瞬间，瞥见车夫腕上的血痕——那道疤，那抹红，和三年前苏州河救孩子时一模一样。

    车轮碾过青石板的声响里，他听见车夫哑着嗓子说：“顾先生，我给您讲个故事......”

    hai