顾承砚望着窖底新翻的土，那里整整齐齐码着三千斤雪色茧子，每颗茧壳都随着震动轻颤，像在应和某种古老的歌谣。

    "这是......"松本的军刀"当啷"落地。

    "银丝蚕的心跳。"顾承砚弯腰捡起军刀，刀面映出他微挑的眼尾，"你以为断了丝，就能断了魂？

    可你没读过《残音卷》——"他突然提高声音，"织工的魂，在茧里，在梭里，在每根不肯屈服的丝里！"

    远处传来汽笛声。

    青鸟站在废洋行顶楼，手心里攥着七根银丝。

    他轻轻一扯，最细的那根突然震颤起来——那是连接赵五家的线。

    青年望着江面上的晨雾，低声道："网，织成了。"

    深夜，顾家绣楼的烛火忽明忽暗。

    苏若雪正对着《残音卷》抄录蚕鸣谱，窗台上的银丝茧突然动了。

    她抬头时，正看见陈阿婆举着竹签，在月光下快速戳了三下。

    茧壳震颤的频率撞进她耳里，像三记重锤——那不是上海的织机声，是更遥远、更沉厚的回响。

    苏若雪猛然坐起，指尖按在《残音卷》的"京畿"页上。

    卷角的批注被烛火映得发亮："金陵有古蚕，鸣如编钟。"她望着窗外的夜色，听见楼下传来顾承砚的脚步声，突然想起他说过的话："火种要烧起来，得有东风。"

    而此刻的东风，正从南京方向，顺着蚕丝震颤的脉络，吹进了上海。

    hai