春分那夜的奇景，村里人谁也没再提起。
那漫天灶火催生的炊烟，如亿万星辰倒悬，在夜空中织成一幅浩瀚的星图，与天顶的北斗七星遥相呼应。
仿佛一场心照不宣的仪式，完成后便该归于沉寂。
翌日清晨，鸡鸣犬吠，田间地头人影晃动，一切如常，昨日的壮阔仿佛只是南柯一梦。
只有阿耕知道，那不是梦。
他蹲在石台边，指尖反复摩挲着那枚新出现的赤色印记。
它已经不是浮于表面，而是微微凹陷了下去，像用滚烫的模具在石头上烙下的一般。
印记的形状古怪，既像一本翻开了一半的书，又像一柄战刀留下的深刻压痕。
他沉默地端详许久，起身从井里打来一瓢清水，缓缓浇在印记之上。
水流并未四散，而是被一股无形的力量牵引着，沿着印记的凹痕蜿蜒流淌，最终在石台上汇聚成四个古拙的篆字：守心即祀。
水迹蒸发，字迹也随之消失。
阿耕站起身，长长吐出一口气。
他知道，这不是什么天降神谕，更不是鬼神显灵。
这是回响，是讲理坡百年来无数颗朴素心灵共同坚守的信念，终于在这块承载了关老爷传说的石头上，激荡出的回响。
三日后，村中祭灶。
这是屯田兵留下的老规矩，比别处的年节更为郑重。
家家户户的石磨转了一天，雪白的面粉堆成小山，蒸笼里的米糕香气能飘出三里地。
每家的饭桌上，都照例多摆了一副碗筷，仿佛在等待一位永远不会缺席的家人。
午时将至，天光正好，空中却无端飘来几缕薄云，聚散流转，如旗帜，如车马。
紧接着，一阵若有若无的歌声乘风而来，钻进每个人的耳朵里。
那调子很慢，很沉，却带着一股不容置疑的坚定，正是当年关老爷亲自教给第一代屯田兵的农谣，唱的是如何辨别节气，如何深耕土地，如何不争朝夕，只求颗粒归仓。
田埂上玩耍的孩童们，像是被那歌声牵引，竟不由自主地跟着哼唱起来，虽然歌词早已模糊，但那缓慢而坚定的调子，仿佛刻在他们血脉里。
正在锄地的老农们则纷纷停下手中的活计，拄着锄头，闭上眼睛，神情肃穆地聆听，仿佛在接受一场无声的训示。
阿耕站在自家田边的土埂上，没有回头，目光却牢牢锁在自家灶屋的方向。
那屋顶的烟囱里，正升起一缕青烟。
与别家不同，他家的这缕烟格外挺拔，冲天而起，竟比往常高出了足足三尺，在微风中笔直如一道标枪，久久不散。
他身旁站着一个刚成年的少年，满脸的震撼与不解。
阿耕没有看他，只是低声说道：“听见了吗？他在教你们，怎么走那条最慢的路。”
这番景象并未持续太久，歌声渐歇，云气消散，一切重归平静。
但讲理坡有神迹的传闻，却像风中的蒲公英，不知被吹向了何方。
夏末秋初，北方大旱，赤地千里。
无数流民扶老携幼，向南逃亡。
不知是谁在路上提了一句“南边的讲理坡有神仙，能求来吃食”，这句话便如一点火星落入枯草，瞬间引燃了所有绝望之人的希望。
一时间，数以百计的流民潮水般涌向这个名不见经传的小山村。
地方官府闻讯大惊，生怕流民聚集滋生事端，立刻调派了一队兵丁，将通往讲理坡的山路彻底封锁。
官府的逻辑很简单，没有神仙，只有麻烦。
数百饥民被拦在坡外，在渐凉的秋风中瑟瑟发抖。
白天还有力气哭喊哀求，到了夜晚，只剩下妇孺低低的啜泣和婴儿虚弱的啼哭，那声音在空旷的山野间回荡，听得人心都快碎了。
村里人隔着坡口远远望着，心有不忍，却也无能为力。
就在这时，阿耕独自一人走出了村子。
他没有去和官兵理论，也没有试图安抚流民，只是在坡前那片空地上，默默架起了一口行军大锅，生起了火。
兵丁们警惕地看着他，流民们则投来一线希望的目光。
有人虚弱地问：“大善人，你哪来的米粮救我们？”
阿耕一边拉着风箱，让灶膛里的火烧得更旺，一边头也不抬地回答：“火旺了，饭就熟了。”
这句话听在众人耳中，无异于疯话。
锅里空空如也，只有几瓢清水。
可奇异的事情发生了。
随着灶膛里的火舌越窜越高，锅里的水竟真的开始滚沸，继而，一股浓郁的米粥香气毫无征兆地飘散开来。
锅中不知何时已经盛满了翻滚的白色粥糜。
阿耕拿起大勺，开始给流民盛粥。
每一个靠近的饥民都领到了一碗滚