他五十来岁，个子不高，也不算矮，就像高原上随处可见的那种石头，不扎眼，却扎实。
背没驼，但也不似年轻时那般挺得像标枪，微微有些躬，被经年的风雨压出一点弧度，却更稳。
脸是深褐色的，比古铜色更沉，是日光晒透，风雪刮透了的颜色。
皱纹密，从眼角漫到鬓角，又顺着脸颊往下爬。
眼睛不算大，眼窝有点陷，瞳仁是深褐色的，像浸在泉水里的黑曜石，不亮，却静，能映出云影，也能看透人心。
笑起来的时候，眼角的皱纹会堆起来，像揉皱的羊皮纸，却暖。
头发大半已经白了，剩几缕灰黑，胡乱地拢在脑后，用根磨得光滑的牦牛骨簪子别着。
穿一件藏袍，深蓝色，边缘磨得发浅，袖口和领口缝了又缝，针脚粗，却结实。
曲宗曼巴不懂中原话，中原话到了这里，都成了没根的浮萍，漂着，落不下来，双方都不懂对方是什么意思。
葵青的手，在半空打手势。
半天，曲宗曼巴才懂，他喉结动了动，忽然抬手，指了指吴小姐，又指了指屋里。
门轴吱呀，像谁在哭，有草药味涌出来，苦得呛人。
屋里是暗的，唯一的窗糊着破布，光挤进来时，已经瘦成了条，在地上拖出长长的影子。
葵青的影子刚进门，就撞上了床上的人。
那个人躺在那里，小腿的伤口上敷着草药糊，黑绿黑绿的。
是老喇嘛，没想到，他也在这里治伤。
老喇嘛眼皮忽然猛地一跳，他的脸，一下就白了。
他看见了走进来的葵青等人，葵青当然也看见了他。
他扶着桌子坐直，只有一个念头在脑子里疯转。
跑！必须跑！
跑出去，离开这里，离这三个疯子越远越好。
忽然有光，就那么一闪。
不是阳光，是刀光，却比阳光更刺眼。
快得让人看不清，只觉得眼前一花。
然后是血，血花四溅。
老喇嘛愣了一下。
他低头，看自己的手，手还在桌上，却短了一截。
地上有东西在动，是手指。
五根手指，蜷曲着，像刚被踩死的虫子。
是他的，他的手指。
不是很疼，或者说还没开始疼，只是麻，只是凉，又像有一团火在烧，从断口处猛地窜上来，烧得他头皮发麻，眼前发黑。
他想叫，喉咙里却像堵着一团滚烫的棉花，只能发出含糊不清的声音。
葵青站在那里，刀已回鞘。
他的脸，没什么表情，似乎刚才砍下的不是人的手指，只是路边油菜花的花蒂。
曲宗曼巴猛地向后缩了缩。
他的脸，本就被高原的风吹得有些发紫，此刻却褪尽血色，只剩下惊惶。
为什么？
他想不通，这两帮人怎么忽然就动了手？
曲宗曼巴的喉咙发紧，他不是神医。
接手指这种事情他不会，真的不会。
葵青站在那里，盯着地上的老喇嘛，骂。
“这回再让你跑了……我就是你养的！”
骂的当然是老喇嘛，但老喇嘛没骂回去，他在叫，惨叫。
他捂着断手，在地上翻滚，钻心的疼，疼得他眼前发黑。
曲宗曼巴给老喇嘛处理了伤口，老喇嘛的叫声还在继续，撞在房间四壁上，又弹回来。
葵青有些不耐烦，上去又给了他两巴掌，老喇嘛惨叫的声音才逐渐小了点。
曲宗曼巴看着老喇嘛扭曲的脸，看着地上的断指，看着葵青眼里的杀气。
他有点喘不过气，不知道这些人到底是干什么的。
天，逐渐黑了，房间里只有一盏灯。
酥油灯，灯芯跳着，豆大的光，勉强照亮周围三尺地。
光以外，是浓得化不开的黑。
风从窗缝钻进来，吹得灯芯晃了晃，影子在墙上扭曲，像恶鬼。
吃完饭之后，所有人都待在这间屋子里。
老喇嘛还没睡，他坐在那里，声音干哑，他忽然开口，问吴小姐。
“你们为什么一定要问那件事？不要再查了。”
“会死人的，死很多人。”
话落，房间里的空气一下子沉了下去。
吴小姐本在闭目养神，她的脸很白。
听老喇嘛这么说，她睁开了眼，看着老喇嘛。
她在等，等一个答案。
等了很久，老喇嘛没有继续说下去。
吴小姐只好问。
“你现在是不是打算要说了。”
这话没有情绪，听不出是询问，还是逼问。
老喇嘛抬起头，他的眼睛，很深。