°角反射着微弱的灯光，仿佛三百把指向同一个命运的匕首。

    林野关掉了录音笔。红色的指示灯熄灭。他默默地将它塞进贴身口袋，冰冷的塑料外壳紧贴着心脏的位置。

    他没有再多说一个字。他走到阵地边缘，拿起一把靠在泥桶上的鹤嘴锄，开始用力地、一下又一下地加固着那道越来越湿滑的环形泥墙。铁器砸入潮湿泥土的声音，单调而沉重。

    胡安沉默地走向另一个方向，捡起地上的铁锹，开始挖掘一个隐蔽的凹陷。库托抓起一把湿泥，继续涂抹油桶上尚未覆盖的缝隙，泥巴里混进了他掌心擦破渗出的血丝。巴萨蹲在地上，用一把小刀削尖几根粗硬的木棍。老穆塔里则靠着一个泥桶坐下，闭上眼睛，胸口剧烈起伏着，手却紧紧按着贴身的护身符，仿佛在积蓄最后一丝力量。

    没有慷慨激昂的动员，没有空洞的许诺。只有沉默的劳作，粗重的喘息，冰冷的铁器与泥土摩擦的声响，以及胸膛里那三百个护身符随着心跳传来的、细微而冰冷的触感。

    堡垒在无声中加固。护身符紧贴着滚烫的皮肤。信念在金属的余响和泥土的气息中淬炼成钢。

    高原的夜风依旧呼啸，卷起沙尘，掠过沉默矗立的泥桶图腾，掠过工人们沾满泥污和汗水的脊背。东方的天际线，一丝极其微弱的灰白，正悄然撕裂浓墨般的夜幕。如同巨大钟表的秒针，无可阻挡地滑向那个标注着“明日正午”的刻度。环形阵地内，只有劳作的声音，沉重的呼吸，和那三百颗在胸腔下、在简陋的铁皮和校准片后猛烈搏动的心脏。

    黎明前的寒意，刺骨。