年轻人凑近看，果然，香炉安安静静地躺着，鎏金的表面映着灯光，温顺得像只猫。

    只有二柱子知道，在某个起风的夜里，他值班时，听见恒温柜里传来细微的"噼啪"声，像香火在燃烧。他走过去一看，香炉上的缠枝莲纹亮了一下，然后又暗了下去，像谁眨了下眼。

    从那以后，二柱子养成了个习惯，每天下班前，都要在库房门口点三支香。香烧完了，他就对着后山的方向鞠个躬，然后转身离开，背影在夕阳里拉得很长，肩上仿佛落着什么轻盈的东西，不再沉重。

    库房的管理员说，自从二柱子来了，那只金香炉就特别"安分"，以前总有些怪事，比如夜里自动旋转，或者发出轻微的响声，现在什么动静都没了。

    只有二柱子知道，不是没动静了，是它终于认了，认了他这个曾经犯错、如今赎罪的人。就像他也认了，有些东西碰不得，有些因果，总得自己扛。

    偶尔他会想起那些被金珠钻心的夜晚，想起野蒿叶上的人脸，想起派出所里那声清脆的"我自首"。疼是真的，怕也是真的，但更多的是踏实——当他亲手把香炉交出去的那一刻，肩膀上的灼痛消失了，心里的那块石头，也终于落了地。

    窗外的阳光很好，照在恒温柜上，香炉的影子落在地上，像个沉默的句号。

    hai