刚离开稻穗。他抬头，望向东方——那里，一轮红日正挣脱云海，喷薄而出，万丈金光，倾泻而下，将整座残破皇城，温柔覆盖。“是种子。”周迟说，声音很轻，却如金石掷地，“大汤的，东洲的，人间的。”白溪望着那粒米，又望向周迟。朝阳在他身后铺开万道金光，他侧脸线条坚毅，眼底却盛着整个黎明。她忽然伸出手，不是去接那粒米，而是轻轻握住了周迟拈着米粒的两根手指。指尖相触，温热，稳定，带着不容置疑的力量。孟寅愣了片刻，忽然哈哈大笑，笑得前仰后合，笑得眼泪都出来了。他捡起戒尺，用力往地上一跺，震得脚下焦砖簌簌掉灰。“行了行了！”他大声嚷道，“种子有了，火也有了，人还活着——那还杵这儿干啥？！走！趁天光正好，咱得赶紧找口锅，把这粒米，给煮了！”他转身就走，玄色衣袍在晨风里猎猎作响，背影挺拔如松。白溪看着他的背影，又看看周迟，终于，也弯起嘴角。她没说话，只是更紧地握住了周迟的手。周迟低头，看着两人交叠的手，又看看掌心那粒微小却滚烫的米。他笑了笑，将米粒轻轻放回白溪掌心。“走。”他说，“煮饭去。”三人并肩而行，踏过焦土，跨过断梁，走过那些在晨光里悄然萌发的新芽。身后，是倾颓的皇城，是灰烬里的帝袍，是终结的旧章。前方，是初升的太阳，是未垦的荒原，是刚刚开始的人间。