，弯腰对李悦说：“我们回家做水果冰沙，比冰淇淋还好吃，好不好？”

    李悦的眼睛立刻亮了，拍手叫好。李阳也跟着喊：“我要加草莓！”

    夕阳落在他们身上，把四个人的影子叠在一起，像块被阳光浸软的面团，没有棱角，只有温柔的弧度。李渊看着身边的苏瑶，她正低头听李阳讲幼儿园的趣事，侧脸的轮廓在夕阳里柔和得像幅画。他忽然想起箱底那封没寄出去的信，最后一句他写了又划掉，划掉又写上：

    “瑶瑶，我好像忘了怎么当英雄，但我想学着怎么当你的丈夫，当孩子们的爸爸。”

    此刻他终于明白，其实不用学。因为爱从来不是技能，是本能——是煎蛋时多等的那三十秒，是叠被子时放慢的那个动作，是掌心相触时，能读懂彼此眼里所有褶皱的默契。

    回到家时，暮色已经漫进阳台。苏瑶去厨房准备水果，孩子们在客厅搭积木，李渊走到角落，看着木箱上的兰草。叶片上的露珠已经干了，却留下了淡淡的水痕，像哭过的痕迹，又像笑过的纹路。

    他打开木箱，从里面拿出那沓没寄出去的信，又从抽屉里翻出苏瑶的针线盒。他笨拙地穿上线，把信一封封缝成了个小小的布包，然后塞进梧桐树的树洞里。

    晚风穿过小区，带着香樟树的气息。李渊站在树下，看着布包在风里轻轻摇晃，像个终于被听见的心愿。远处传来苏瑶喊他吃饭的声音，混着孩子们的笑声，在暮色里酿出了最甜的酒。

    他转身往家走，脚步轻快得像个孩子。原来所谓归途，从来不是回到起点，是找到那个让你甘愿收起锋芒，把日子过成细水长流的地方。

    而他的地方，就在厨房的烟火里，在孩子们的笑声里，在苏瑶看向他时，眼里那片化不开的温柔里。

    hai