起地上几张枯叶。一只灰鸽扑棱棱飞起，掠过五龙亭飞檐上褪色的彩绘蟠龙。魏明扶着朱霖慢慢往回走。身后，柳狂的口琴声又响了起来，不再是《茉莉花》，也不是《国际歌》，而是支极慢极缓的调子，悠长，苍凉，像一条无声流淌的河，载着无数沉没的名字，缓缓驶向不可知的远方。回到四合院，魏明径直去了书房。他拉开书桌最底层抽屉，取出一个红木匣子，掀开盖子——里面静静躺着一枚铜质怀表，表盖内侧镌着两个小字：“阿昌”。这是他去年在东京一家古董店寻到的，店主说是1938年从一名日本老兵手中收来，表链上还沾着洗不净的暗褐色锈迹。他轻轻摩挲着表盖，仿佛触到了八十六年前南京城某个阴冷的冬夜。窗外，鸽哨声由远及近，清越，悠长，像一道银线，把破碎的时光，一针一线，细细缝合。