他“砰”的一声关上门，用一根粗大的门栓死死抵住，隔绝了外面所有的声音，这才靠在门板上，大口大口地喘着粗气。他的心跳得厉害，像是刚从食尸鬼嘴里逃出来一样。
后厨里一如既往的闷热，空气中混杂着发酵面团的酸味、劣质油脂的哈喇味，还有木柴燃烧不充分的烟熏火燎味。两个年轻的学徒正在角落里，费力地揉着一大盆掺了大量麸皮的黑麦面团，这是店里卖得最多的黑面包的原料。
“都出去！出去！”
格勒突然对着两个学徒咆哮起来，把他们吓得一哆嗦。
“老板？”一个瘦高个的学徒不解地抬起头，满脸都是面粉。
“耳朵聋了吗？滚出去！今天后厨不用你们了，去前面看店，谁都不准进来！”格勒的语气不容置疑，眼神里带着一种罕见的狂热和紧张。
学徒们不敢多问，面面相觑地擦了擦手，赶紧溜了出去。
直到后厨里只剩下自己一个人，格勒才长长地舒了一口气。他走到那张用了几十年、被面粉和油污浸润得发黑的案板前，先是用力地搓了搓手，觉得不干净，又跑到水缸边，用粗糙的皂角，来来回回洗了三遍，直到两只肥手都洗得有些发红发白，这才罢休。
做完这一切，他才像是要去开启什么神圣的仪式，小心翼翼地从怀里，将那个用破布包着的包裹，轻轻地放在了案板中央。
布包摊开，那堆雪白细腻的粉末，再一次出现在他眼前。
在这间昏暗油腻的厨房里，那堆面粉白得有些不真实，白得晃眼，仿佛自身就在发光。
格勒的呼吸都停滞了一瞬。
他伸出手指，再次捻起一小撮。
指尖传来的触感，细腻、顺滑、干燥，没有任何颗粒感。他这辈子经手过的面粉，从最劣质的、混着沙土的黑麦粉，到供给贵族老爷们的、筛过好几遍的粗白面粉，加起来能堆成一座小山。
可没有一种，能和眼前这东西相提并论。
“这……真是面粉？”他忍不住感慨了一句。
这玩意儿，根本就不像是从麦子里磨出来的，倒像是月光磨成的粉，或者是哪个神殿里圣女洗澡用的香氛。
他不再犹豫，按照记忆中最精确的比例，开始往盆里倒水。
当清水和面粉接触的刹那，奇异的事情发生了。
以往和面，总需要费力搅拌，才能让面粉和水均匀融合。可这些雪白粉末，像是拥有生命一般，主动地、贪婪地吸收着水分。格勒只是用木勺轻轻搅动了几下，一盆质地均匀、毫无疙疙瘩瘩的面团雏形，就形成了。
他把面团倒在案板上，开始了揉捏。
当他的手掌与面团接触的瞬间，格勒浑身一震，眼睛瞪得溜圆。
这手感……
不对！完全不对！
他揉了三十年面团，手掌上的老茧比城墙上的石头还硬，什么样的面团他没揉过？硬的、软的、干的、湿的……但没有一种，是这样的。
这面团柔韧得惊人，仿佛不是死物，而是一块活着的、温顺的史莱姆。他的手按下去，能清晰地感觉到一股恰到好处的弹力，从面团深处反馈回来，不软不硬，恰到好处。面团的表面光滑得不可思议，揉捏之间，甚至能看到一层淡淡的光泽在流转。
格勒感觉自己不像是在揉面，而是在抚摸城里最贵的布料店里，那种只有子爵夫人们才买得起的、从王都运来的丝绸。
他完全沉浸了进去，揉面的动作从一开始的试探，变得越来越流畅，越来越享受。这是一种前所未有的体验，一个浸淫此道三十年的老工匠，在自己的领域里，发现了一片全新的大陆。
他甚至产生了一种荒谬的错觉。
不是他在塑造面团，而是这面团在引导着他的手，告诉他该用多大的力气，该从哪个角度揉捏。
不知道过了多久，一个完美的、表面光滑都、充满了生命力的面团，呈现在他面前。
格勒看着这个杰作，额头上已经满是汗水，分不清是热的，还是兴奋的。
他用自己最精湛的手艺，将面团分成了十个大小均等的小份，小心翼翼地送进了他那台宝贝烤炉里。这台烤炉是他父亲传下来的，炉膛里的每一块砖，他都了如指掌。
关上烤炉的铁门，格勒却像是虚脱了一样，一屁股坐在旁边的木凳上，心里七上八下的。
他既期待，又害怕。
期待的是，用这种神奇一样的面粉，到底能烤出什么样的面包。
害怕的是，万一自己的手艺不到家，火候没掌握好，糟蹋了这宝贝，可就太糟糕了。
时间，一分一秒地过去。
烤炉里，开始飘出一丝淡淡的香气。
起初，这股香气还很微弱，只是在后厨里弥漫。但很快，它就变得浓郁起来，霸道地驱散了厨房里所有的异味。
接着，这股香气像是长了