他没有推门。
御书房的门紧紧关着。
那扇门，红漆厚重，铜钉排列得整整齐齐，每一颗都擦得锃亮。
这是宫里头最好的木匠，用最好的料子，花了三个月打造出来的。门板足有四寸厚，寻常的刀斧砍上去，怕是连个印子都留不下。
这扇门，挡过先帝的密旨，挡过朝臣的哭谏，挡过后宫的哀求。
它是大周皇权最后的脸面。
门缝里透出来的呼吸声，粗、重、急促，间歇还夹杂着一两下干呕。那是李成的声音。李修太熟悉了——每次被逼到墙角，他那位好皇兄就是这个反应。
当年太上皇还在位的时候，有一次御前议事，老爷子突然问了一句“太子可堪大任否”，李成就是这么喘的。那会儿的东宫太子，在御案底下攥着袍角，脸都白了。
二十年了，一点长进没有。
李修在门前站了十息。
不是犹豫，是品味。
他在品味这一刻。
从北疆的黄沙到京城的琉璃瓦，从三千人马到十万铁骑，从那个被所有人轻视的“骄横王爷”到今天踩着皇城门槛的征服者——他走了整整二十年。
二十年。
够了。
李修收回目光，抬起右脚。
战靴底下沾着的泥土和血渍，有些是辽东战场上的，有些是一路南下沿途官道上的，还有些，是刚才午门外张勋射出那一箭时，从城墙上簌簌落下来的灰。
霸王之力灌注到腿上。
不需要太多，三成就够。
他踹了下去。
那扇四寸厚的实木大门——大周皇权最后的脸面，在他脚下跟纸糊的没什么两样。
门板从中间断成两截，上半截向内飞出去七八尺远，砸在御书房正中的金砖地面上，碎成一堆烂木头。
铜钉脱落，噼里啪啦地弹射开来，有几颗打在了墙上的御笔题字上，将那个“勤”字戳出两个洞。
下半截门板还挂在门框上，摇摇欲坠，发出吱呀吱呀的响声，跟快断气的人喘最后几口气差不多。
灰尘弥漫。
碎木横飞。
李修大步跨过残破的门槛，踩着满地的木屑和铜钉，走进了御书房。
御书房比李修记忆中小了不少。
也对，东西少了。
墙上那幅据说是前朝大家的山水真迹，不见了。
角落里那座碧玉观音摆件，也没了。博古架上原来摆得满满当当的古玩珍器，现在空了大半。
大概是他那位皇兄，在得知高崇兵败的消息后，摔了个精光。
御案上，奏折散落了一桌子，有几本还掉在了地上。朱砂笔搁在砚台边，墨都干了。
而那张龙椅——
李修的视线落在了大殿正中央那张宽大的龙椅上。
他那位好皇兄，乾元帝李成，正缩在龙椅里头。
用“缩”这个字，毫不夸张。
李成整个人蜷在龙椅的一角，双手死死抓着扶手上的龙头雕刻，十根指头因为用力过猛而发青。
龙袍的衣襟上有几滩水渍——不知道是泼了茶还是吐的。天子冠冕歪在一边，几缕乱发搭在额前，让这张原本还算威严的脸，看上去狼狈到了极点。
他在哆嗦。
从头到脚，每一寸都在抖。
李修跟李成对上了视线。
那双眼睛里有恐惧，有愤恨，有不甘，还有一种被猎物看见猎人时才会有的绝望。
但更多的，是一种荒诞的茫然——他到现在都不明白，事情是怎么走到这一步的。
他明明做好了一切部署。
高崇的十万辽东军，京营的十万守军，加上各地可以勤王的兵马，纸面上看，他手里的筹码比李修多十倍都不止。
可就是输了。
输得一塌糊涂，输得片甲不留。
“护驾——！快护驾——！”
一声尖利的叫喊打破了御书房里的安静。
太监总管孙青。这老阉人不知从哪个角落蹿了出来，嗓子都劈了，扯着脖子朝两侧嚎。
他这一嗓子，倒是把几个躲在御书房侧殿里的内廷侍卫给喊出来了。
四个。
只有四个。
穿着精铠，佩着绣春刀。这是皇帝最贴身的护卫，按规矩随时不离御书房三十步之内。
四个人从侧门冲出来，手往腰间摸，绣春刀刚拽出来一半——
李修的眼皮子动了动。
没拔刀。
懒得拔。
他就那么往前迈了一步。
一步。
只是一步。
体内那股融合了西楚霸王毕生武力的气劲，从丹田翻涌而起，顺着经脉奔涌到四肢百骸，然后——倾泻而出。
没有声音。
没有