陈平每天卯时起身，崩石劲打完，负重站桩，抻筋录从头到尾压一遍，收功，吃饭，睡觉。
日子过得像一根绷紧的弦，没有松动，没有意外。
这一日，卯时。
陈平赤着上身站在院子正中央。
气沉丹田，体内气血沸腾，朝着身体最后一根大筋涌去。
这根大筋，卡了他将近半个月。
每次气血一到，那根筋就像一条被泡发的牛皮，硬邦邦地顶回来，把气血弹散。
陈平就一遍遍重来，脚踩实，腰沉下去，气血从丹田出发，顺着脊背往下走，往左腿膝窝后头那根大筋上灌。
轰。
这一次，那根筋没有顶回来。
没有声音，只有感觉。
像一根攥紧的拳头，突然松开了。
气血顺着那条筋灌下去，一直灌到脚底，然后往回涌，顺着原路返回丹田，干干净净。
陈平站在原地，没有动。
卸下负重。
他深吸一口气，右拳缓缓握紧，从脚底蹬地，腰胯转动，气血从丹田出发。
就那一瞬。
浑身将近八成的气血，如同潮水一般，在不到半息的时间同时涌向拳面。
轰！
拳风打在空气里，远处五步左右角落里晾着的一件旧衫子，猛地往后荡了一下。
陈平收拳。
气血在他收拳的那一刻瞬间退回，干净利落，像潮水退潮，不拖泥带水。
砰！砰！砰！
又打了三拳。
一拳比一拳顺。
陈平站在院中，又轰出三拳，气血一次比一次涌得齐，潮水起落，清晰得像在掌心里流动。
他收拳，站定，抬起右手，缓缓握紧，指节咔哒一声轻响。
三个月。
比他预想的多了整整一个月。
这一个月，他加了量，换了法子，把抻筋录翻来覆去压了不知道多少遍，那根筋就是不动，每次气血一到，照样顶回来，硬得像一截铁棍。
他也想过是不是哪里出了岔子，但吕程说这是自然的，炼筋就是水磨功夫，他便也放了心，安心继续打磨。
今天它开了。
陈平低头看着自己的右拳，心里有什么东西松动了一下，轻，但实在。
心中暗叹，炼筋圆满，成了。
他在心里估了估。
八成气血加持在一拳上，若是当初那几个炼血围上来，这一拳轰实了，足以打死其中一个。
院子里的光线还是青灰色的，天没亮透。
灶房里传来刘老锅烧水的声音，柴火噼啪，铁壶的水汽从门缝里飘出来。
陈平把负重搁回墙角，进屋换衣。
刘老锅端着一碗冒热气的糙米粥从灶房走出来，眼皮都没抬一下，慢吞吞地吩咐：“开完会，顺道去街口酒铺打瓶劣酒回来。”
陈平嗯了一声，系好腰带，出门。
他刚走到院门口，门被敲响了。
那叩门声带着讨好的急切，连敲三下，停，再连敲三下。
陈平把门拉开。
门外站着两个汉子，一人手里提着半扇腊肉，另一个抱着两坛酒，见是陈平开门，两人同时一愣，随即脸上堆出笑来，齐齐抱拳：“陈爷！”
提腊肉的那个往前半步，把东西往前递：“陈爷您现在是咱帮里头一号的红花棍，往后少不了要仰仗陈爷，这点东西不成敬意，还请陈爷笑纳。”
陈平低头看了看腊肉，没有接，侧过身，让开门口，往外走。
身后刘老锅不知什么时候走了过来，把门缝又开大了一点，拍了拍那人手背。
“拿回去，外面谁都不好过，这些粮食自己留着吃，别送人，送人的是傻子。”
说完，把门合上了。
两个汉子站在门外，面面相觑，过了半晌，提腊肉的那个咧嘴笑了一下：“老爷子这脾气，和陈爷一个模子里刻出来的。”
另一个把酒坛往怀里紧了紧，没说话，转身走了。
青口镇的早市，比三个月前萧条了一大截。
原本拥挤的摊位空了三分之一。
剩下的摊主们也都没了往日那种扯着嗓子揽客的鲜活劲儿，一个个缩在摊子后头，死气沉沉。
有人光顾才木然地抬抬眼皮，没人就死盯着脚尖发呆。
米铺的门板上贴着崭新的红纸黑字。
陈米，二十二文一升。
三个月的时间，这已经是第三次暴涨，足足涨了四文钱。
米铺门口排队的流民和帮众比以前长了一倍，但每个人手里攥着的铜板却少得可怜。绝
大多数人只买半升，拿破布小心翼翼地裹死在怀里，低着头匆匆离开。
巷子口有个卖馄饨的老婆子，陈平在这条街走了大半年，那个摊子大半年