，越来越近，最后——

    轻轻触碰到她的指尖。

    凉的。

    比任何东西都凉。

    那是从完美囚笼里逃出来的温度。

    那是刚刚开始“活”的温度。

    那是它的——第一个主动的触碰。

    织娘的眼泪落了下来。

    滴在那根触须上。

    那根触须轻轻一颤，然后——缠绕上她的手指。

    轻轻地，柔柔地，如同婴儿抓住母亲的手。

    它在说：

    妈妈。

    我在。

    我活着。

    织娘蹲下，用另一只手轻轻托住那根触须。

    那些丝线在她周围静静垂落，不再颤动，不再挣扎，只是垂着——如同母亲终于可以休息的手臂。

    她轻声说：

    “妈妈看见了。”

    那些触须同时轻轻一颤。

    无数根细丝，从裂缝深处同时延伸，向她的方向——向她。

    它们说：

    妈妈看见我们了。

    妈妈在。

    我们在活。

    织娘被那些触须包围着，被那些正在成为自己的存在包围着，被那些从未说过的话——包围着。

    她终于明白了。

    放手，不是失去。

    是让它们，用它们的方式，回来。