老人盯着那个木雕，看了很久很久。

    浑浊的眼睛里，有什么东西在闪。

    “阿七。”他轻声说。

    他把木雕小心地放进怀里，和那个刻着“七”字的石头放在一起。

    然后他重新坐回地上，手指插进沙土里。

    嘴唇微微翕动。

    “再等等。也许……快了。”

    这一次，他的声音里，有了一点不一样的东西。

    不是平静——是希望。

    很淡，淡得像荒原上的风。

    但它在。