萨奇点头，“买辆干净的新车接活。这辆车挂着追踪器，轨迹永远只跑医院和公寓，完全吻合他的预期。”
“他不是要监控你吗？就给他看他想看的东西。”
“等dea那边风声过了，追踪器的数据干干净净，他反而会放心。”
林恩补了一句。
萨奇点了下头，这小子确实聪明，已经在想怎么把米勒的监控反过来变成自己的保护伞。
听到“换车”，卡西低头看了一眼仙人掌，又看了看充电台灯和用旧毛巾铺的床。
这是她的家。
而且提到买车，又是一笔不小的开销，他们的生意才刚好起来。
“……那，仙人掌能搬过去吗？”
她眼巴巴地看着林恩，手指不安地抠着白大褂的衣角，“还有我的游戏机……”
“能。”林恩说。
卡西长舒了一口气，用力点了一下头，刚才的慌乱一扫而空。
属于财务小管家的精明瞬间占领了高地：
“那就行！买车的事交给我。”
“我有二手的路子！能找到那种私人转让的房车，只用现金，绝对查不到任何记录。我保证能把价格砍到一万块以内！”
萨奇说，“追踪器刚装上，我们还有几天窗口期，来得及。”
“还有一件事。”林恩看着那几箱藏在帆布下面的印度药，“阿琼那条供货线，暂停。”
卡西的脸立刻垮了：“可是阿琼的药比市场价便宜四成——”
“dea在查的就是这条链子。现在进货等于往枪口上撞。”
卡西嘴巴张了张，最终还是把反驳咽了回去。她掏出计算器按了几下，默默算着没有阿琼供药后利润会缩水多少。
“车上这批用完为止。新的不进了。”林恩做了个折中。
“好吧……”卡西叹了口气，把计算器塞回口袋。
“放回去吧。”
林恩指了指车底的追踪器，“原位置，原角度。”
萨奇钻进车底。三十秒后爬出来拍拍手：“好了。没动过一样。”
“走吧，回医院。”
救护车发动，汇入凌晨稀疏的车流。
后视镜里，废弃加油站的轮廓融进黑暗。
车底那颗追踪器安静地工作着。每十秒，推送一次坐标。
……
三条街外。
一辆黑色萨博班停在阴影里。
米勒坐在驾驶座上，嚼着口香糖，盯着手机屏幕上那个沿着主干道缓缓向大都会医院移动的蓝点。
轨迹很正常：加油站——主干道——医院。
这说明什么？
说明林恩听懂了他的话，正乖乖回医院。
还是说明林恩听懂了他话里没说的那部分，正在演给他看。
米勒盯着蓝点看了一会儿。
打开备忘录，敲下几行字。
顿了顿。
又逐字删掉。
……
纽瓦克郊外，21号公路旁的报废车拍卖场。
三排铁丝网围着两亩地的废铁，空气里全是铁锈和机油的味道。
这种拍卖场在新泽西遍地都是，专门吃保险公司吐出来的事故车和报废车。
来这买东西的要么是修车厂的墨西哥技工，要么就是像林恩他们这种，不想留下任何纸面记录的人。
现金交易，不查身份，不开发票。
美利坚的灰色经济，大半在类似的地方运转。
“那辆不错。”
萨奇指着角落里一台锈迹斑斑的福特e-350房车。
1998年款，白色车身已经泛黄发灰，侧面有一大块补过漆的痕迹，像块膏药贴在伤口上。
前保险杠歪了，右侧后视镜用胶带缠着。
林恩看了看，皱眉。
“这还能开吗？”
萨奇绕着车走了一圈，弯腰听了听底盘，用指甲刮了刮排气管口的积碳。
“7.3升涡轮增压柴油机。”
他拍了拍引擎盖。
“这型号的动力总成跟军用悍马同平台。九十年代中东战场上，我们后勤连的野战救护车就是这款底盘。”
“沙尘暴里跑了二十万英里，换换机油还能再跑二十万。”
他又蹲下去看了看车架。
“大梁没焊接痕迹，没撞过。变速箱壳体干燥，不漏油。”
萨奇站起来，拍了拍手上的土。
“外壳是垃圾，心脏还行。这车，能跑。”
“多少钱？”林恩问拍卖场的管理员。
管理员是个秃顶的意大利裔，叼着半截没点燃的雪茄，懒洋洋翻了翻手里的记录板。
“一万二。”
林恩还没开口，卡西从车底下钻了出来。
她的卫衣上沾了些油