“你这是看见，还是没看见啊？！”男主焦急地追问，“算了，跟你说不清楚。”他朝小狗挥挥手，几步就向自家四楼冲去。
“噔噔噔”的脚步声，在空无一人的楼道里，回荡出一种令人心慌的空旷。
他冲到自家门口，那扇铁门安静地、冷酷地，矗立在那里。门上，没有留下任何字条；门下，也没有任何行李的痕迹。
他还不死心，又转身冲下楼，绕着整栋楼前前后后，将所有可能藏人的角落——楼梯转角、车棚后面、甚至是那几棵光秃秃的大槐树下——全都仔仔细细地检查了一遍。
什么都没有。
除了一个像傻子一样，在冬日寒风里，心脏怦怦直跳的、气喘吁吁的自己。
尘埃落定。
那股子支撑着他一路狂奔的热血，终于“唰”地一下，冷却了下来。随之而来的，是一种混合着失落、自嘲，以及一丝如释重负的复杂情绪。
他靠在冰冷的家门上，长长地、吐出了一口白色的雾气。
失落，是理所当然的。
自嘲，也是显而易见的。他就知道，自己这个不切实际的幻想，有多么的幼稚可笑。
而那丝如释重负，则是因为——还好，还好她没有真的在等。还好，他想象中那个女孩在寒风中孤零零等待的悲惨画面，没有变成现实。
这大概，也算是一种不幸中的万幸。
他在原地站了许久，直到那颗狂跳的心脏，彻底恢复了平稳的节律。空荡荡的家里，此刻是回不去了，那份寂静，只会将他刚刚平复下去的失落，无限地放大。
得找点事做。
去哪儿呢？
鬼使神差地，他想到了书城。
或许，只有在那个被无数文字和思想填满的空间里，他那颗被思念搅得乱成一团浆糊的脑子，才能获得片刻的安宁。
他重新抬起了脚步，朝着市中心的方向漫步走去。
街上的店铺，大多还关着门，只有少数几家饭馆和杂货铺，懒洋洋地开着，没什么生意。整个城市都还沉浸在一种假日的、松弛的氛围里。
新华书城那栋标志性的建筑，在冬日的阳光下显得格外肃穆。然而，当他兴冲冲地跑到门口时，却被一把巨大的、冰冷的U型锁，和一张打印着“春节放假，初八营业”的A4纸，无情地挡在了门外。
他忘了，过年，连知识的殿堂也要休息。
一股无名火“噌”地一下就蹿了上来，他郁闷地踹了一脚旁边的石狮子底座，震得自己脚底板都有些发麻。
就在他准备掉头回家的时候，眼角的余光，瞥见了不远处那条商业街的方向。
他忽然想起，在那条街上，靠近工人电影院的地方，似乎有一排自发的、小小的书摊和书亭。那些地方，或许没有新华书店那么“正规”，但胜在灵活，说不定，会有那么一两个不爱过年的“劳模”在营业。
抱着最后一丝希望，他推着车，朝那边走去。
商业街也比他想象中要冷清一些，大部分的店铺都还大门紧闭。但出乎他意料的是，那几个常年盘踞在街边的书亭，竟然真的有两三家，正半开着卷帘门，懒洋洋地做着生意。
亭子的主人，是些四五十岁的中年男女，穿着厚厚的军大衣，揣着手，坐在一个小马扎上，面前生着一个小小的、烧着蜂窝煤的炉子，炉子上还烤着馒头片或者红薯，散发出一股焦香的气息。
这幅充满了生活气息的、顽强的画面，让彦宸那颗烦躁的心，莫名地平静了下来。
他走到一家门脸开得最大的书亭前。亭子不大，三面都是书架，正前方一扇玻璃橱窗，被塞得满满当当。从《青年文摘》、《参考消息》，最新的言情小说、报告文学，到各种考试的辅导材料，从世界名着，到封面性感女郎的画报，应有尽有，像一个杂乱却又充满宝藏的洞穴。
摊主是个四十多岁的中年男人，手抄在宽大的棉袄袖子里，正半眯着眼睛，听着一台半导体收音机里传出的、略带杂音的新闻播报。他看见彦宸这个半大小子停在摊前，只是抬了抬眼皮，用一种“大过年的还跑出来买书，你也是个怪人”的眼神，懒洋洋地瞄着他。
彦宸心里暗笑：彼此彼此！大过年的还出来卖书，你不也一样？
收音机里，信号“滋啦”作响。字正腔圆的男播音员正用一种毫无感情的语调，播报着最新的海湾战争进展：“……昨日，多国部队对伊拉克共和国卫队的阵地，发动了开战以来最猛烈的空袭……”遥远的战火，隔着半个地球，化作收音机里一串冰冷而模糊的词汇，与这街角书亭的安逸形成了荒诞的对比。
彦宸顶着摊主那“你最好别是只看不买”的审视眼神，随手翻开了玻璃橱柜最上面一本新到的、封面花哨的杂志，似乎是某种人体摄影选集。他百无聊赖地翻了翻，里面印着几个金发碧眼的外国模特，在沙滩上摆出各种丰满诱人的曲线。他