厉暮寒扶着紫檀木太师椅的扶手，缓缓站起身。他的背脊挺得笔直，是多年军旅生涯刻入骨子的习惯，可扶在椅背上的手指，却因用力而微微颤抖。一百零八载春秋，他等这一天，等了整整七十年。
沈婉悠牵着眠眠走进厅中，站定。她看着几步之外的老人，看着他霜雪般的鬓发，看着他脸上刀刻斧凿般的皱纹，也看着他眼中那复杂翻涌、最终沉淀为深沉感慨的微光。
“厉老先生。”她轻声开口。
厉暮寒的目光久久地停留在她脸上，仿佛要在那眉眼间寻找某种熟悉的痕迹。而后，他的视线缓缓下移，落在她颈间那枚翠色温润的莲花玉佩上，凝驻片刻。他又看向眠眠，看向小女孩胸前那朵莹白剔透的翡翠莲花，看向那些细密如蛛网的红色纹路，看向花心那颗心形的、仿佛有血液流动的红宝石。
“像……”他喉结滚动了一下，声音沙哑得厉害，像砂纸磨过粗粝的木面，“太像了。”
他向前走了两步，似乎想伸手，又在半途停住，只化作一个略显急促的点头，抬手示意：“坐，快请坐。”
茶是早就沏好的，雨前碧螺春，青瓷盖碗里汤色清亮，香气袅袅。厉浩翔悄无声息地奉上茶，又悄无声息地退了出去，将厅门轻轻掩上。
厅内只剩下他们三人，以及一室浮动的、旧时光般沉寂的空气。
厉暮寒的目光再次落回沈婉悠脸上，沉默良久，才缓缓问道：“沈女士，你上次在茶馆里说，珺尧……是你的丈夫。”
“是。”沈婉悠的回答清晰而平静，没有半分犹疑。
“你们……是如何相识的？”
沈婉悠垂下眼帘，目光落在手中青瓷茶杯里微微晃动的、澄澈的茶汤上。氤氲的热气后，仿佛又看见那片冰原上清冷苍白的月光，和月光下那双深如寒潭、却又亮得灼人的湛蓝色眼睛。
“在一个很远的地方，”她的声音很轻，像怕惊扰了某种易碎的影像，“一个……寻常人找不到，也去不了的地方。”
厉暮寒没有追问那个“地方”究竟是何处。他只是缓缓点了点头，伸手从怀中贴身处取出一个巴掌大小的紫檀木盒，置于两人之间的桌面上。盒盖打开，里面是几封边角已泛黄脆弱的旧信封，以及一张小心压在信纸上的、同样泛黄的老照片。
“这是珺尧当年离开前，托付给我的东西之一。”老人的手指抚过光滑的木盒边缘，动作很慢，带着一种珍而重之的意味，“其余的，都存在银行的保险柜里。钥匙和凭证，浩翔会交给你。等你觉得是时候了，随时可以去看。”
沈婉悠伸出手，指尖在空中停顿了一瞬，才轻轻拈起那张照片。照片很小，只有巴掌大，四角已微微卷曲，表面布满细密的划痕。照片上的男人很年轻，一身挺括的旧式军装，背靠着一棵枝叶繁茂的银杏树。秋日的阳光透过枝叶缝隙，在他肩头洒下细碎光斑。他的眼睛望着镜头，又仿佛望着镜头之外的、更遥远的某处，嘴角那丝极淡的笑意里，藏着些许难以解读的沉重与温柔。
她的指尖几不可察地抖了一下。
“这是他走之前留下的，”厉暮寒的声音苍老而平缓，每个字都像是从岁月深处慢慢浮起，“他说，若是他回不来，这些东西，待他的女儿们成年懂事之后，由我斟酌，以她们的名义交还。”
沈婉悠抬起眼，目光从照片上移开，望向对面的老人。她的声音很轻，却带着某种磐石般不容置疑的坚定：“他还活着。”
厉暮寒猛地怔住，这是厉暮寒第二次听沈婉悠说这句话了，扶着桌沿的手指猝然收紧，指节泛白。
“他没有死，”沈婉悠重复道，每一个字都清晰落地，掷地有声，“他答应过我，一定会回来。”
老人看着她，看了很久很久。他看见她眼中没有泪水，只有一片深潭般的、近乎执拗的坚定；看见她握着照片的、指节微微发白的手；看见她下颌绷紧的、坚毅的弧度。
窗外有风拂过庭中那株老桂，将一阵清甜的、令人心安的香气送入厅内，与碧螺春清冽的茶香氤氲在一处。
良久，厉暮寒缓缓地、深深地点了点头，闭了闭眼，再睁开时，眼底那点最后的不确定也消散了，化作一片沉沉的、混合着欣慰与沧桑的释然。
“好……”他长长舒出一口气，那口气仿佛已在胸中淤积了数十年，“我信你。”
沈婉悠重新低下头，目光凝在照片上那双湛蓝的眸子里。她的拇指极轻地抚过相纸表面，拂去那并不存在的尘埃，动作温柔得像在触碰一个易碎的梦。
眠眠安静地坐在一旁，看看母亲微微发红的眼角，又看看母亲唇角那丝几乎看不见的、却让整张脸都柔和下来的弧度。她不太明白那些复杂的过往、漫长的等待与深沉的情感，却能清晰地感觉到，母亲此刻握着的，不仅仅是一张泛黄的旧照片。
母亲在等的、在找的那个人，一定是个很好很好的人。
因为每