不是技不如人被按在地上摩擦。
而是当你把心脏掏出来放在火上烤，拼了老命想去赢哪怕一个回合时，你的对手却像看马戏团猴子一样看着你，而你的队友……正站在特等席上，手里甚至想捧桶爆米花。
这就叫杀人诛心。
冈德球馆，第一节第7分42秒。
巨大的中央悬吊屏上，猩红的比分像是一把钝刀，一下下割着洛杉矶人的肉。
22:12。
骑士队主场领先10分。
这根本不是总决赛级别的对抗，这简直就是一群职业恶棍在霸凌一支小学生校队。
场上，科比·布莱恩特双手撑着膝盖，胸膛剧烈起伏。
他的肺叶像是被灌进了一把粗糙的铁砂，每一次呼吸，喉咙里都泛着一股甜腥味。汗水顺着他光秃秃的脑袋滑落，流进眼睛里，刺得生疼，但他连擦一下的时间都没有。
短短七分钟。
他出手8次，命中3球，罚球4中3。
独得9分。
这是一个哪怕放在乔丹头上都足以称道的单节表现。
尤其是在面对林松这种拥有[上帝之眼]预判挂，外加勒布朗·詹姆斯这种人形坦克的双重绞杀下。
科比已经做到了人类的极限。
但残酷的现实是——除了他，湖人队记分牌上的其他名字后面，全是刺眼的“0”。
是的，全员挂蛋。
三秒区边缘。
沙奎尔·奥尼尔就像个误入战场的巨型吉祥物。
这头三百多斤的鲨鱼此刻正双手叉着水桶腰，眼神涣散地盯着天花板上的大灯，嘴里还在有节奏地嚼着口香糖。
每当科比那些高难度的后仰跳投砸在篮筐上弹出时，奥尼尔甚至连脚后跟都懒得抬一下。
抢篮板？
卡位？
别逗了。
他那副冷漠的表情分明在说：你不是很能投吗？你不是要当乔丹吗？那你自己抢啊。
这种赤裸裸的摆烂，通过现场几十台高清摄像机，无死角地直播给了全世界。
“球……给我！！”
科比直起身，声音沙哑得像是声带被砂纸磨过。
他在弧顶张手要球，眼底全是血丝。
加里·佩顿站在侧翼，看了一眼内线那座动也不动的肉山，无奈地叹了口气。
这位曾经的“手套”，如今更像是一个拿着最低工资还得受气的保姆。
他手腕一抖，把球传给了科比。
“啪。”
科比接球。
几乎是同一瞬间，一道深红色的身影如同幽灵般贴了上来。
林松。
他看起来太轻松了，连球衣都没怎么湿。
他站在科比面前，并没有贴身肉搏，而是始终保持着一步半的距离。
这个距离，在篮球教科书里叫“放投不放突”。
但在今晚，在这个场景下，这个距离翻译过来只有两个字——侮辱。
林松那双淡金色的眸子微微眯起，视野中，无数繁杂的数据流如同瀑布般刷新。
【技能：心理大师（mind master）已激活】
【目标：科比·布莱恩特】
【当前理智值：18%（濒临崩溃）】
【心理状态：极度焦虑 / 被害妄想 / 强行证明欲】
【系统建议：只需一根火柴，这桶火药就会自己把自己炸上天。】
“呼……”
林松轻轻吐出一口气，左臂护臂上那个狰狞的狼头图腾隐隐泛起一丝不易察觉的红光。
他微微前倾身体，借着现场嘈杂的“扫出去”口号声掩护，声音轻得像是一阵阴风：
“嘿，科比。”
“这种滋味……很爽吧？”
科比咬着牙，下颚线绷得像块铁板。
他没有回话，只是运球的力度陡然加大，“砰砰”的撞击声像是要把实木地板砸穿。
林松嘴角勾起一抹玩味的弧度，视线越过科比的肩膀，看向内线。
“回头看看。”
林松的声音带着一种令人毛骨悚然的蛊惑力。
“看看你那所谓的好兄弟沙克。”
科比的瞳孔猛地一缩。
“他在笑。”
林松继续低语，每一个字都精准地扎在科比最痛的那根神经上。
“他在笑你像个马戏团的小丑，在这里上蹿下跳，把命都豁出去了，却连个浪花都翻不起来。”
“他在等你自己把自己累死，然后好去迈阿密的海滩晒太阳。”
“闭嘴！！！”
科比猛地发出一声低吼，额角的青筋如同蜿蜒的蚯蚓般暴起。
理智的那根弦，断了。
他没有呼叫挡拆，没有观