对于沙奎尔·奥尼尔来说，这不是总决赛预演，这是一场没有尽头的刑罚。
名为“折返跑”的刑罚。
骑士队这帮年轻人彻底疯了。
无论谁抢下后场篮板——哪怕是看起来笨重的伊尔戈斯卡斯，第一反应都不是护球，而是像触电一样把球甩向前场。
“砰！”
篮球砸在地板上的声音，成了催命的鼓点。
林松、勒布朗、布泽尔。
这三道身影如同三把锋利的手术刀，在球场上不知疲倦地来回切割。他们不需要复杂的战术跑位，要的就是一个字——快。
甚至不进球都没关系。
节奏。
他们要的是那种令人窒息的、能把肺叶跑炸的节奏。
奥尼尔刚刚拖着他那座如同移动堡垒般的身体，哼哧哼哧地挪到前场，刚准备在低位要位，甚至屁股还没坐热。
“唰！”
身后传来骑士队反击得手的刷网声。
或者是打铁声，不重要。
重要的是，攻守转换了。
那个身穿酒红色球衣的11号身影，已经像是一道红色的闪电，再次刺向了湖人的腹地。
奥尼尔不得不咬着牙，拖着那两根早已发出悲鸣的膝盖，再次转身回防。
一来一回，五十米。
两分钟内，五个回合。
二百五十米的全速（相对于胖子）冲刺。
这对于一个体重接近160公斤、患有足底筋膜炎的32岁巨汉来说，简直就是生理层面的凌迟。
“呼……呼……呼……”
奥尼尔撑着膝盖，汗水如瀑布般顺着他那颗光亮的脑袋滑落，在地板上汇聚成一个个小水洼。他的胸腔里像是塞进了一团燃烧的钢丝球，每一次呼吸都带着血腥味和铁锈味。
他抬起头，眼神有些涣散地看着那个还在不知疲倦奔跑的林松，心里第一次涌起了一股名为“恐惧”的情绪。
这家伙……没有肺吗？
“该死……慢点！把那个该死的节奏压下来！！”
奥尼尔冲着加里·佩顿怒吼，唾沫星子喷了佩顿一脸。声音里已经没了开场时的霸气，只剩下气急败坏的虚弱。
佩顿也很绝望。
他摊着手，一脸无奈。
这怎么压？
对面根本不和你玩阵地战，拿球就跑，就像是一群抢了银行就跑的劫匪，你难道还能让劫匪停下来和你讲道理？
终于。
第一节结束的蜂鸣声响起。
这声音在奥尼尔听来，简直比好莱坞最动听的交响乐还要悦耳。
28：24。
湖人还领先4分。
但所有懂球的人都看出来了，那艘银河战舰的底舱，已经漏水了。
奥尼尔下场的时候，脚步沉重得像是脚踝上绑了两块铅砖。他一屁股坐在板凳席的加固椅子上。
“嘎吱——”
特制的钢架椅发出了一声令人牙酸的惨叫，仿佛下一秒就会散架。
“水！给我水！”
奥尼尔甚至懒得伸手，直接让训练师把佳得乐往他嘴里倒。
场边，菲尔·杰克逊那张总是挂着“禅师”般淡定微笑的脸，此刻也终于出现了一丝裂纹。
他推了推眼镜，目光穿越场地，落在了那个正神色轻松、甚至还在和场边女球迷飞吻的林松身上。
阳谋。
赤裸裸的阳谋。
用年轻人的体能条，硬换奥尼尔的统治力。
这招很脏，但很管用。
“第二节，沙克休息。”
杰克逊转过头，看着那个已经瘫在椅子上翻白眼的胖子，做出了决定。再不换下去，这台重型机器就要爆缸了。
随后，他的目光平移，落在板凳席最末端那个阴冷的角落。
那里坐着一条毒蛇。
科比·布莱恩特。
他裹着毛巾，眼神阴鸷地盯着地板，浑身散发着一种生人勿进的寒意。刚才那一节，为了配合奥尼尔的节奏，他打得很憋屈。
“科比。”
杰克逊的声音响起。
“你带队。”
唰。
那个一直低着头的男人猛地抬起头。
那双黑曼巴般的眸子里，瞬间炸开一团兴奋的火焰。没有了那个死胖子在内线挤占空间，没有了那慢吞吞的便秘节奏。
这才是属于他的舞台。
“交给我。”
科比一把扯掉身上的毛巾，露出紧实的肌肉线条。他站起身，甚至没有看一眼还在大口喘气的奥尼尔，径直走向技术台。
背影决绝，带着一种名为“孤胆英雄”的偏执与狂热。
……
第二节开始。