“这是私人恩怨吗？还是对拉里·布朗战术的某种回应？”

    “有人说你在垃圾时间还在刷分，这是否违反了体育道德？”

    问题像连珠炮一样袭来，带着满满的挑事意味。

    林松接过工作人员递来的毛巾，随意地擦了擦脖颈上的汗水。

    他并没有急着回答。

    而是微微侧头，看了一眼不远处正低着头、灰溜溜钻进球员通道的活塞队背影。

    随后，他转过身，面对着几十个黑洞洞的镜头。

    那一抹标志性的、带着三分讥笑七分凉薄的笑容，再次浮现在嘴角。

    “羞辱？”

    林松挑了挑眉，似乎听到了什么天大的笑话。

    “不，不，各位误会了。”

    他对着麦克风，语气平静得像是在谈论今天的天气。

    “我只是想帮某些人认清现实。”

    林松伸出一根修长的手指，指了指脚下的地板，又指了指刚才那个被他肆虐了整晚的篮筐。

    “他们管这里叫什么？禁飞区？”

    全场记者屏息凝神，等待着那个即将引爆明早头条的回答。

    林松轻笑一声，摇了摇头，眼底的金芒一闪而逝。

    “那是给凡人定的规矩。”

    “而在我眼里……”

    他顿了顿，声音通过现场的广播系统，清晰地回荡在整个场馆，也顺着电波传遍了全美。

    “那不过是我的……”

    “私人停机坪。”

    那一夜。

    底特律彻底失眠了。

    推特崩了。

    而那个被称为“暴君”的男人，带着他新到手的金色神技，正踩着废墟，一步步走向那个只属于他的王座。

    横扫的号角，已经吹响。