冈德球馆穹顶的灯光，似乎比开场时刺眼了几分。
记分牌上那串鲜红的数字——110:75，像是一道刚结痂又被撕裂的伤疤，血淋淋地悬在所有底特律人的头顶。
35分的分差。
按照NbA那种不成文的江湖规矩，这时候双方主力早就该裹着厚厚的冰袋，坐在板凳席上谈笑风生，或者眼神放空地等待终场哨响。
这叫“垃圾时间”。
是留给边缘人刷数据、留给观众提前离场去停车场抢车位的体面时刻。
但今晚，有人把这份体面撕了个粉碎。
林松还在场上。
他不仅在，还站在那个最显眼的Logo区，单手抓球，像是一尊不知疲倦的魔神。
而他对面，那群已经被折磨得像是刚从绞肉机里爬出来的活塞五虎，一个都没下。
本·华莱士那标志性的爆炸头已经塌了一半，汗水混着地板蜡的灰尘，在他黑铁般的脸上冲刷出一道道狼狈的痕迹。拉希德·华莱士不再咆哮，那双曾经凶戾的眼球此刻布满血丝，只有在看向林松时，才会下意识地瑟缩一下。
拉里·布朗不想换人吗？
不，是不敢。
林松没下，如果他撤下主力，那就是在全美直播的镜头前举白旗跪地求饶。那底特律这支队伍以后在克利夫兰面前，恐怕连头都抬不起来。
这是一场无声的、令人窒息的对峙。
“呼……”
林松轻轻吐出一口浊气。
这口气极长，像是要把胸腔里那股即将沸腾的岩浆压下去。
左臂之上，那漆黑如墨的【暴君护臂】此刻滚烫得吓人，仿佛有一块烧红的烙铁贴在皮肤上。
但他没觉得疼。
相反，一股难以言喻的燥热感顺着神经末梢疯狂攀升，直冲天灵盖。护臂上那暗红色的狼头纹路，此刻正随着他的心跳，一收一缩，泛起妖异的紫金色微光。
那是系统在尖叫。
是那个即将到手的传说级奖励，在发出的贪婪渴望。
【当前任务进度：禁区隔扣（4/5）。】
“还有一个。”
林松在心里默念，指尖无意识地在篮球粗糙的表皮上律动，发出“哒、哒”的轻响。
这就是最后一块拼图。
他抬起头，那双流淌着金芒的眸子，穿过面前眼神已经涣散的泰肖恩·普林斯，死死钉在了禁区深处。
那里，站着本·华莱士。
那个曾经不可一世、号称让联盟所有飞人都断翅的“大本钟”。
“来吧，本。”林松嘴角勾起一抹残忍的弧度，那笑容在聚光灯下显得格外森寒，“最后跳一支舞。”
咚。
篮球重重砸向地板。
启动！
没有试探步，没有crossover，没有任何花里胡哨的前摇。
这就是纯粹的、蛮不讲理的第一步爆发。
【神选之体：推进器全开！】
普林斯只觉得眼前一花，一阵夹杂着汗水味的劲风瞬间刮过脸颊。他那双引以为傲的长臂只是本能地象征性伸了一下，就像是试图用芦苇去阻挡洪流。
一步过掉！
干净得令人发指。
林松的身影化作一道酒红色的闪电，瞬间撕裂了原本就摇摇欲坠的防线，直插心脏。
禁区。
死地。
本·华莱士站在合理冲撞区里。
他看着那个如同梦魇般冲过来的身影，瞳孔剧烈收缩。
这一整晚，他被这个年轻人隔扣、骑扣、戏耍，自尊心早就被踩进了泥土里。
理智告诉他：躲开。让他扣。反正输了35分，多两分少两分有什么区别？别再去当背景板了。
但身体里那点属于“最佳防守球员”的残留本能，那点刻在骨头缝里的底特律傲气，却像是一根钢钉，把他死死钉在了原地。
如果不跳，那他就不再是本·华莱士了。
“吼——！！”
一声沙哑、悲壮，甚至带着几分绝望的嘶吼，从大本的喉咙深处炸开。
他迎着那团红色的风暴，双腿肌肉紧绷到极致，猛地蹬地，整个人像是一座拔地而起的黑铁塔，朝着空中那个人影撞去。
那是最后的尊严。
哪怕是死，也要死在空中！
哪怕是被做成海报贴在全世界少年的床头，老子也不躲！
半空中。
林松看着那张近在咫尺、狰狞扭曲的大脸，眼底的金芒没有丝毫波动。
没有怜悯。
只有那种猎人给予垂死猛兽最后这一击的——成全。
“那就……成全你。”
林松核心肌群猛然收缩，整个人在空中极度舒展，脊椎反弓，像是一张被神明拉满的巨弓。